| III |
| XXIV |
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Ah ! prenez garde à ceux que vous jetez au bagne ! |
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La colère devient leur sinistre compagne. |
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Cet homme était né bon, et le voilà méchant. |
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Dans ce cerveau pensif qui va se desséchant, |
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La conscience meurt comme expire une lampe. |
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L'innocence est un feu redoutable qui rampe |
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Et couve sous la peine injuste, et lentement |
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Emplit un cœur de fiel et de ressentiment ; |
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On sent en — soi grandir une fournaise infâme |
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Faite de ce qu'on a de plus noble dans l'âme. |
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Quel spectre : qu'un forçat sans tache, en qui se tord |
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Une rage à laquelle on ne peut donner tort ! |
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Lui, l'honnête homme, il est dans le gouffre de honte ! |
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Vous tous, s'il peut jamais vous en demander compte, |
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Oh ! comme il châtiera votre exécrable erreur ! |
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Plus il eut de vertu, plus il a de fureur, |
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Noircissement étrange et terrible du cygne ! |
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N'espérez pas qu'au bagne inique on se résigne. |
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On attise sa haine avec tous ses amours ; |
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Vengeance ! on songe aux cœurs adorés, aux beaux jours, |
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À cet azur charmant de la vie innocente, |
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À la mère, à la sœur, à la femme, à l'absente, |
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Aux chansons, au travail probe, libre, assidu, |
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À tout ce paradis doré qu'on a perdu, |
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Aux doux petits enfants qu'avec furie on nomme, |
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Aux anges, et ce ciel creuse un enfer dans l'homme. |
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12 janvier.
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