| III |
| XIII |
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Ah ! la philosophie est vorace ! il lui faut |
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L'idée avec le fait, la chose avec le mot, |
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Le connu, l'inconnu, le réel, l'impossible. |
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Elle ne peut marcher sans tout ce combustible. |
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C'est en épuisant tout que ce lourd cachalot |
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Nage, vogue, navigue, et se maintient à flot. |
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Regarde. On est en route. On fuit le long des grèves. |
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Toute la Grèce rit comme un palais des rêves. |
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L'ardent vaisseau qui traîne à travers le flot bleu |
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Ses noirs poumons de houille et son souffle de feu, |
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Voit défiler les caps, les îlots, les calangues. |
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Il va. Les passagers, parlant toutes les langues, |
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Contemplent, attroupés sur le pont du steamer, |
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Le matin, quelque port serein, le soir, la mer |
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Par le soleil couchant chauffée au rouge sombre, |
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L'Archipel où l'eau gronde et que l'écueil encombre, |
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Le cône refroidi du volcan de Lemnos, |
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Et la Crète, et ses monts qui semblent des créneaux, |
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Et Corinthe, et Mycène, et Nauplie, et les restes |
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Du temple d'Érechthée, et la tour des Cyrrhestes, |
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Et, tout au fond, le mont Othrys, le mont Cnémis, |
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Noirs géants dans la nuit homérique endormis. |
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Le paquebot va, court, roule pale sur pale ; |
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Et la vague est de nacre et la côte est d'opale, |
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Et les grands horizons passent, ayant sur eux |
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Ou le nuage rose ou l'éclair sulfureux ; |
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Après une île enfuie on voit une île éclore. |
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Et pendant ce temps-là la machine dévore |
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Des monceaux de Newcastle et des tas de Cardiff. |
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Ainsi l'esprit humain, glouton quoique tardif, |
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Dans son voyage autour des systèmes, consomme |
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L'éternité, le temps, la mort, la vie et l'homme. |
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Et tout cela pourquoi ? pour ne pas arriver. |
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Pas de pilote ; pas de boussole ; rêver |
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Dans tout lointain nuage une rive abordable, |
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Percer l'impénétrable et sonder l'insondable, |
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Tel est l'effort humain quand il fouille le ciel. |
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Là philosophie erre au noir gouffre éternel ; |
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Atteindre à Dieu ! comment ? Elle ignore.les passes ; |
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Et souvent elle va, dans les sombres espaces |
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Jetant sa cargaison, faux et vrai, mal et bien, |
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Se heurter à l'écueil infranchissable Rien, |
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Roche obscure où, battu du doute aux flots, sans nombre, |
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L'énorme Spinoza râle, échoué dans l'ombre. |
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