| III |
| XII |
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Que d'escarpements ! L'esprit songe, |
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Au bord des problèmes venu. |
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Partout des puits noirs où l'œil plonge : |
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Le ciel ; la terre, l'inconnu ; |
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Le mystère, embûche sublime ; |
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Le mal, abîme ; l'âme, abîme ; |
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Le tombeau, précipice ; Dieu. |
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Profondeur tellement étrange |
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Que le tonnerre, l'astre et l'ange |
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S'y perdent dans de-l'ombre-en feu ! |
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Oh ! l'immensité, quelle Bible ! |
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L'homme tremble et se sent puni : |
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La contemplation terrible |
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De l'absolu, de l'infini, |
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Nous démontre notre poussière, |
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Et fait écrouler pierre à pierre |
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Dans les gouffres de l'horizon, |
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Comme des murs dans des tranchées, |
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Ces deux énormes tours penchées, |
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Notre orgueil et notre raison ! |
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