| III |
| IX |
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Quant à l'obscurité que tu dis éternelle, |
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Qu'en sais-tu ? l'univers tient-il dans ta prunelle ? |
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L'ombre est la forme énorme et triste dé l'ennui ; |
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Mais qu'y vois-tu ? Sais-tu ce que c'est qu'Aujourd'hui ? |
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As-tu bien une idée exacte de la phase |
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Où tu passes, tremblant d'épouvante ou d'extase ? |
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Qui te dit que le monde, étant un noir vivant, |
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N'a pas comme toi-même, homme jouet du vent, |
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Son moment de sommeil où la brume le couvre, |
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Après quoi son œil sombre et vertigineux s'ouvre ! |
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Cet instant fugitif où le sort a jeté |
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Les vagues siècles noirs de ton humanité, |
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Peut-être est-ce la nuit du monde ? Sais-tu l'heure ? |
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Sais-tu si tu n'es pas un être vain qui pleure |
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Et se déforme, et n'est, en attendant la mort, |
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Qu'un rêve sur le front de l'infini qui dort ? |
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