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Quand l'enfant nous regarde, on sent Dieu nous sonder. |
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Quand il pleure, j'entends le tonnerre gronder ; |
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Car penser c'est entendre ; et le visionnaire |
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Est souvent averti par un vague tonnerre. |
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Quand ce petit être, humble et pliant les genoux, |
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Attache doucement sa prunelle sur nous, |
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Je ne sais pas pourquoi je tremble ; quand cette âme, |
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Qui n'est pas homme encore et n'est, pas encor femme, |
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En qui rien ne s'admire et rien ne se repent, |
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Sans sexe, sans passé derrière elle rampant, |
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Verse, à travers les cils de sa rose paupière, |
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Sa clarté dans laquelle on sent de la prière, |
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Sur nous les combattants, les vaincus, les vainqueurs, |
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Quand ce pur esprit semble, interroger nos cœurs, |
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Quand cet ignorant, plein d'un jour que rien n'efface, |
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A l'air de regarder notre science en face, |
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Et jette, dans cette ombre où passe Adam banni, |
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On ne sait quel rayon de rêve et d'infini, |
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On dirait, tant l'enfance est ressemblante au temple ; |
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Que la lumière, chose étrange, nous contemple ; |
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Toute la profondeur du ciel est dans cet œil. |
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Fût-on Christ ou Socrate, eût-on droit à l'orgueil, |
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On dit : laissez venir à moi cette auréole ! |
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Comme on sent qu'il était hier l'esprit qui vole ! |
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Comme on sent manquer l'aile à ce petit pied blanc ! |
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Oh ! comme c'est débile et frêle et chancelant ! |
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Comme on devine aux cris de cette bouche, un songe |
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De paradis qui jusqu'en enfer se prolonge, |
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Et que le doux enfant ne veut pas voir finir ! |
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L'homme, ayant un passé, craint pour cet avenir ; |
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Que la vie apparaît fatale ! Comme on pense |
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À tant de peine avec si peu de récompense ! |
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Oh ! comme on s'attendrit sur ce nouveau venu ! |
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Lui cependant, qu'est-il, ô vivants ? l'inconnu. |
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Qu'a-t-il en lui ? l'énigme. Et que porte-t-il ? l'âme. |
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Il vit à peine ; il est si chétif qu'il, réclame |
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Du brin d'herbe ondoyant aux vents, un point d'appui ; |
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Parfois, lorsqu'il se tait, on le croit presque enfui, |
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Car on a peur que tout ici-bas ne le blesse. |
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Lui, que fait-il ? Il rit. Fait d'ombre et de faiblesse |
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Et de tout ce qui tremble, il ne craint rien. Il est |
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Parmi nous le seul être encor vierge et complet ; |
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L'ange devient l'enfant lorsqu'il se rapetisse ; |
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Si toute pureté contient toute justice, |
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On ne rencontre — pas l'enfant sans quelque effroi ; |
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On sent qu'on est devant un plus juste que soi ; |
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C'est l'atome, le nain souriant, le pygmée ; |
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Et quand il passe, honneur, gloire, éclat, renommée, |
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Méditent ; on se dit tout bas : Si je priais ? |
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On rêve ; et les plus grands sont les plus inquiets ; |
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Sa haute exception dans notre obscure sphère, |
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C'est que n'ayant rien fait, lui seul n'a pu mal faire ; |
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Le monde est un mystère inondé de clarté ; |
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L'enfant est sous l'énigme adorable abrité ; |
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Toutes les vérités couronnent, condensées |
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Ce doux front qui n'a pas encore de pensées ; |
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On comprend que l'enfant, ange de nos douleurs, |
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Si petit ici-bas, doit être grand ailleurs ; |
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Il se traîne, il trébuche ; il n'a dans l'attitude, |
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Dans la voix, dans le geste, aucune certitude ; |
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Un souffle à qui la fleur résiste fait ployer |
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Cet être à qui fait peur le grillon du foyer ; |
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L'œil hésite pendant que la lèvre bégaie ; |
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Dans ce naïf regard que l'ignorance égaie |
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L'étonnement avec la grâce se confond, |
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Et l'immense lueur étoilée est au fond : |
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