| II |
| XLV |
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Où donc est la clarté ? Cieux, où donc est, la flamme ? |
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Où donc est la lumière éternelle de l'âme ? |
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Où donc est le regard joyeux qui voit toujours ? |
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Depuis qu'en proie aux deuils, aux luttes, aux amours, |
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Plaignant parfois l'heureux plus que le misérable, |
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Je traverse, pensif, la vie impénétrable, |
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J'ai sans cesse vu l'heure, en tournant pas à pas, |
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Teindre d'ébène et d'or les branches du compas. |
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Penché sur la nature, immense apocalypse, |
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Cherchant cette lueur qui jamais ne s'éclipse, |
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Chaque fois que mon œil s'ouvre après le sommeil, |
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Hélas ! j'ai toujours vu, riant, vainqueur, vermeil, |
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De derrière la cime et les pentes sans nombre |
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Et les blêmes versants de la montagne d'ombre, |
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Le bleu matin surgir, disant : Aimez ! vivez ! |
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Et rouler devant lui de ses deux bras levés — |
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L'obscurité, bloc triste aux épaisseurs funèbres ; |
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Et, le soir, j'ai toujours, sous le roc des ténèbres, |
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Tas monstrueux de brume où nul regard ne luit, |
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Vu retomber le jour, Sisyphe de la nuit. |
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7 janvier 1855.
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