| II |
| XLIII |
| O RUS |
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Laissons les hommes noirs bâcler dans leur étable. |
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Des lois qui vont nous faire un bien épouvantable ; |
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Allons-nous-en aux bois ; |
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Allons-nous-en chez Dieu, dans les prés où l'on aime, |
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Près des lacs où l'on rêve, et ne sachons pas même |
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Si des gens font des lois ! |
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Oh ! quand on.peut s'enfuir aux champs, dans le grand songe, |
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Dans les fleurs, sous les cieux, les hommes de mensonge, |
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Prêtres, despotes, rois, |
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Comme c'est peu de chose, et comme ces : maroufles |
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Sont des fantômes vite effacés dans les souffles, |
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Les rayons et les voix ! |
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Laissons-les s'acharner à leur folle aventure. |
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Enfants, allons-nous-en là-haut, dans la nature. |
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Mai dore le ravin, |
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Tout rit, les papillons et leur douce poursuite |
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Passent, l'arbre est en fleur, venez, prenons la fuite |
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Dans cet oubli divin. |
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L'évanouissement des soucis de la terre |
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Est là ; les champs sont purs ; là souriait Voltaire, |
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Là songeait Diderot ; |
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On se sent rassuré par les parfums ; les roses |
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Nous consolent, étant ignorantes des choses |
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Que l'homme connaît trop. |
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Là, rien ne s'interrompt, rien ne finit'd'éclore ; |
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Le rosier respiré par Ève embaume encore |
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Nos deuils et nos amours ; |
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Et la pervenche est plus éternelle que Rome ; |
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Car ce qui dure peu, monts-et forêts, c'est l'homme ; |
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Les fleurs durent toujours. |
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La Pyramide après trois mille ans est ,ridée, |
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Le lys n'a pas un pli. — Ni la fleur, ni l'idée, |
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Ni le vrai, ni le beau, |
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N'expirent ; Dieu refait sans cesse leur jeunesse ; |
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La mort c'est l'aube, et c'est afin que tout renaisse |
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Que Dieu fit le tombeau. |
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Ô splendeur ! ô douceur ! l'étendue infinie |
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Est un balancement d'amour et d'harmonie ; |
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Contemplons à genoux ; |
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Une voix sort du ciel et dans nos fibres passe ; |
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De là nos chants profonds ; le rythme est dans l'espace |
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Et la lyre est en nous. |
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Venez, tous mes enfants, tous mes amis ! les plaines, |
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Les lacs, les bois n'ont point de perfides haleines |
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Et de haineux reflux ; |
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Venez ; soyons un groupe errant dans la prairie, |
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Qui va dans l'ombre avec des mots de rêverie |
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Et ne sait même plus, |
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Tant il sent vivre en lui la nature immortelle, |
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Si la Chambre a quitté Pantin pour Bagatelle, |
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Versailles pour Saint-Cloud, |
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Et si le pape enfin daigne rougir la jupe |
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Du prêtre dont le nom commence comme dupe |
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Et finit comme loup. |
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27 mai 1875.
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