| II |
| XLII |
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Qui donc mêle au néant de l'homme vicieux |
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Des vertus de la terre et des lueurs des cieux ? |
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Flambant la nuit plein de ramée, |
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Ton âtre te ressemble, homme, énigme sans mot ; |
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Les étincelles sont dans sa cendre, et, là-haut, |
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Les étoiles dans sa fumée. |
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