| II |
| XXXVII |
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Ô poëte ! pourquoi tes stances favorites |
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Marchent-elles toujours cueillant des marguerites, |
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Toujours des liserons et toujours des bleuets, |
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Et vont-elles s'asseoir au fond des bois muets |
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Laissant sur leurs pieds nus, lavés par les eaux pures, |
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Ruisseler les cressons comme des chevelures ? |
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Pourquoi toujours les champs et jamais les jardins ? |
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D'où te viennent, rêveur, ces étranges dédains ? |
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Loin dés buis rehaussant le sable des allées, |
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Loin du riant parterre aux touffes étoilées, |
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Bordé d'œillets en foule empressés à s'ouvrir, |
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Pourquoi fuir, et pourquoi ne pas faire fleurir |
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Dans tes vers, où sourit l'heureux printemps qui t'aime, |
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Le blanc camélia, le jaune chrysanthème ? |
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Et le poète dit : Nous y viendrons un jour. |
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Versez dans vos jardins plus de joie et d'amour. |
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La rêverie a peur des portes et des grilles. |
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La Liberté, parmi les socs et les faucilles, |
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Chante dans les prés-verts et rit sous le ciel bleu. |
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L'homme fait le jardin, les champs sont faits par Dieu. |
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19 juin 1839.
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