| II |
| XXXIII |
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Dans les ravins la route oblique |
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Fuit… — Il voit luire au-dessus d'eux |
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Le ciel sinistre et métallique |
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À travers des arbres hideux. |
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Des êtres rôdent sur les rives ; |
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Le nénuphar nocturne éclôt ; |
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Des agitations furtives |
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Troublent l'herbe, rident le flot. |
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Les larges estompes de l'ombre, |
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Mêlant les lueurs et les eaux, |
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Ébauchent dans la plaine sombre |
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L'aspect monstrueux du chaos. |
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Voici que les spectres se dressent. |
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D'où sortent-ils ? que veulent-ils ? |
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Dieu ! de toutes parts apparaissent |
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Toutes sortes d'affreux profils ! |
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Il marche. Les heures sont lentes. |
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Il voit là-haut tout en marchant |
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S'allumer ces pourpres sanglantes, |
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Splendeurs lugubres du couchant. |
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Au loin, une cloche, une enclume, |
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Jettent-dans l'air leurs faibles coups. |
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À ses pieds flotte dans la brume |
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Le paysage immense et doux. |
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Tout s'éteint. L'horizon recule. |
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Il regarde en ce lointain noir |
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Se former dans le crépuscule |
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Les vagues figures du soir. |
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La plaine, qu'une brise effleure, |
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Ajoute, ouverte au vent des nuits, |
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À la solennité de l'heure |
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L'apaisement de tous les bruits. |
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À peine, ténébreux murmures, |
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Entend-on, dans l'espace mort, |
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Les palpitations obscures |
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De ce qui veillé quand tout dort. |
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Les broussailles, les grès, les ormes, |
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Le vieux saule, le pan de mur, |
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Deviennent les contours difformes |
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De je ne sais quel monde obscur. |
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L'insecte aux nocturnes élytres |
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Imite le cri des sabbats. |
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Les étangs sont comme des vitres |
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Par où l'on voit le ciel d'en bas. |
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Par degrés, monts, forêts, cieux, terre, |
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Tout prend l'aspect terrible et grand |
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D'un monde entrant dans un mystère, |
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D'un navire dans l'ombre entrant. |
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