| II |
| XXIII |
| SOIR |
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Septentrion, delta de soleils dans les cieux, |
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Écrit du nom divin la sombre majuscule ; |
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Vénus, pâle, éblouit le blême crépuscule ; |
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Traînant quelque branchage obscur et convulsif, |
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Le bûcheron contemple en son esprit pensif |
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La marmite chauffant au feu son large ventre, |
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Rit, et presse le pas ; l'oiseau dort, le bœuf rentre, |
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Les ânes chevelus passent, portant leurs bâts ; |
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Puis tout bruit vivant cesse ; et l'on entend tout bas |
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Parler la, folle avoine et le pied-d'alouette. |
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Tandis que l'horizon se change en silhouette, |
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Et que les halliers noirs au souffle de la nuit |
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Tressaillent, par endroits l'eau dans l'ombre reluit, |
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Et les blancs nénuphars, fleurs où vivent des fées, |
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Les bleus myosotis, les iris, les nymphées, |
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Penchés et frissonnants, mirent leurs sombres yeux |
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Dans de vagues miroirs, clairs et mystérieux. |
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