II |
XX |
GROS TEMPS LA NUIT |
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Le vent hurle ; la rafale |
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Sort, ruisselante cavale, |
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Du gouffre obscur, |
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Et, hennissant sur l'eau bleue, |
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Des crins épars de sa queue |
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Fouette l'azur. |
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L'horizon, que, l'onde encombre, |
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Serpent, au bas du ciel sombre |
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Court tortueux ; |
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Toute la mer est difforme ; |
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L'eau s'emplit d'un bruit énorme |
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Et monstrueux. |
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Le flot vient, s'enfuit, s'approche, |
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Et bondit comme la cloche |
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Dans le clocher, |
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Puis tombe, et bondit encore ; |
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La vague immense et sonore |
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Bat le rocher. |
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L'océan frappe la terre. |
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20 |
Oh ! le forgeron Mystère, |
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Au noir manteau, |
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Que forge-t-il dans la brume, |
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Pour battre une telle enclume |
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D'un tel marteau ? |
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L'Hydre écaillée à l'œil glauque |
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Se roule sur le flot rauque |
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Sans frein ni mors ; |
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La tempête maniaque |
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Remue au fond du cloaque |
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Les os des morts. |
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La mer chante un chant barbare. |
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Les marins sont à la barre, |
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Tout ruisselants ; |
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L'éclair sur les promontoires |
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Éblouit les vagues noires |
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De ses yeux blancs. |
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Les marins qui sont au large |
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Jettent tout ce qui les charge, |
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Canons, ballots ; |
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Mais le flot gronde et blasphème : |
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Ce que je veux, c'est vous-même, |
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O matelots ! |
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Le ciel et la mer font rage. |
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C'est la saison, c'est l'orage, |
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C'est le climat. |
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L'ombre aveugle le pilote. |
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La voile en haillons grelotte |
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Au bout du mât. |
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Tout se plaint, l'ancre à la proue, |
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La vergue au câble, la roue |
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Au cabestan. |
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On croit voir dans l'eau qui gronde, |
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Comme un mont roulant sous l'onde, |
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Léviathan. |
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Tout prend un hideux langage ; |
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Le roulis parle au tangage, |
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La hune au foc ; |
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L'un dit : — L'eau sombre se lève. |
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L'autre dit : — Le hameau rêve |
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Au chant du coq. |
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C'est un vent de l'autre monde |
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Qui tourmente l'eau profonde |
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De tout côté, |
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Et qui rugit dans l'averse ; |
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L'éternité bouleverse |
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L'immensité. |
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C'est fini. La cale est pleine. |
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Adieu, maison, verte plaine, |
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Âtre empourpré ! |
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L'homme crie : ô Providence ! |
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La mort aux dents blanches danse |
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Sur le beaupré. |
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Et dans la sombre mêlée, |
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Quelque fée échevelée, |
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Urgel, Morgan, |
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À travers le vent qui souffle, |
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Jette en riant sa pantoufle |
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À l'ouragan. |
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2 février 1854.
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