| II |
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Nature ! âme, ombre, vie ! ô figure voilée ! |
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O sphère toujours noire et toujours étoilée ! |
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O mystère aux feuillets d'airain ! |
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Texte écrit dans la nue ainsi que dans les marbres ! |
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Bible faite de flots, de montagnes et d'arbres, |
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De nuit sombre et d'azur serein ! |
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Souvent, quand minuit sonne aux clochers de la côte, |
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Tandis que sur la mer, au loin sinistre et haute, |
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Fuit le navire, ce coursier, |
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Et qu'au-dessus des mâts penchant au poids des toiles, |
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Le nuage en passant se déchire aux étoiles |
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Comme un voile à des clous d'acier ; |
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À cette heure où l'Atlas s'ouvre au tigre qui rentre, |
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Où le lion rugit dans la fraîcheur de l'antre, |
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Tandis que l'eau des sources luit, |
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Et que sur les débris des bas-reliefs de Thèbe |
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La vieille ombre Ténare et le vieux spectre Érèbe |
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Entr'ouvrent leurs yeux pleins de nuit ; |
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Pendant qu'Ormuz endort les parsis et les guèbres, |
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Et que les sphinx camus, laissant dans les ténèbres |
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Hurler l'hyène et le chacal, |
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Lisent, dans le désert allongeant leurs deux griffes, |
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Les constellations, sombres hiéroglyphes |
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Du noir fronton zodiacal ; |
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Pendant que le penseur, scrutant la nuit sublime, |
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Et cherchant à savoir ce que lui veut l'abîme, |
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Ombre d'où nul n'est revenu, |
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Questionne le bruit, le souffle, l'apparence, |
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Et sonde tour à tour la crainte et l'espérance, |
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Ces deux faces de l'inconnu ; |
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À cet instant profond où l'âme erre éperdue, |
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Où je ne sais quelle hydre au fond de l'étendue |
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Semble ramper et se tapir, |
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Moment religieux où la nature penche, |
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Phase obscure où le ciel dans un souffle s'épanche |
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Et la terre dans un soupir ; |
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À cette heure sacrée et trouble, où l'âme humaine, |
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Jalouse, avare, impure, avide, lâche, vaine, |
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Menteuse comme l'histrion, |
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Étale, abject semeur de ses propres désastres, |
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Ses sept vices hideux, et le ciel les sept astres |
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De l'éternel septentrion ; |
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Quand la profonde nuit fait du monde une geôle, |
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Quand la vague, roulant d'un pôle à l'autre pôle, |
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Se creuse en ténébreux vallons, |
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Quand la mer monstrueuse et pleine de huées |
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Regarde en frissonnant voler dans les nuées |
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Les sombres aigles aquilons ; |
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Ou plus tard, quand le jour, vague ébauche, commence. |
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O plaine qui frémit ! bruit du matin immense ! |
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Tout est morne et lugubre encor. |
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L'horizon noir paraît plein des douleurs divines ; |
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Le cercle des monts fait la couronne d'épines, |
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L'aube fait l'auréole d'or ! |
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Moi, pendant que tout rêve à ces spectacles sombres, |
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Soit que la nuit, pareille aux temples en décombres, |
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Obscurcisse l'azur bruni, |
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Soit que l'aube, apparue au fond des cieux sincères, |
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Farouche et tout en pleurs, semble sur nos misères |
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L'œil effaré de l'infini ; |
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Je songe au bord des eaux, triste ; — alors les pensées |
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Qui sortent de la mer, d'un vent confus poussées, |
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Filles de l'onde, essaim fuyant, |
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Que l'âpre écume apporte à travers ses fumées, |
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M'entourent en silence, et de leurs mains palmées |
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M'entr'ouvrent le livre effrayant. |
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