| II |
| XII |
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David, le marbre est saint, le bronze est vénérable. |
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Sous le bois, où grandit le tilleul et l'érable, |
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Où le chêne tressaille, où les germes vivants, |
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Comme une bouche ouverts, boivent l'onde et les vents, |
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Sous le fleuve moiré qui, roulant ses eaux vives, |
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Décompose en ses flots les ombres de ses rives, |
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Sous le mont colossal, sous l'énorme plateau |
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Que Jéhovah tailla de son divin marteau, |
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Sous les vallons charmants, sous la fraîche prairie, |
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Ce globe laisse voir à notre rêverie |
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Et cache en même temps à nos yeux trop charnels |
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Des métaux glorieux, des granits éternels |
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Veinés de noirs filons et de zébrures blanches |
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Comme le sol marbré par les ombres des branches, |
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Blocs où filtre la sève, où l'eau monte et descend, |
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Que le fleuve connaît, que la montagne sent, |
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Et que l'âpre forêt sous sa racine austère |
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Presse et fait sourdement remuer dans la terre ! |
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Car la chose aime l'être et tout dans tout se fond. |
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Un esprit bienveillant, intelligent, profond, |
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Circule dans les champs, dans l'air, dans l'eau sonore ; |
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Et la création sait ce que l'homme ignore ! |
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