| II |
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Nous marchons ; il a plu toute la nuit ; le vent |
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Pleure dans les sapins ; pas de soleil levant ; |
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Tout frissonne ; le ciel, de teinte grise et mate, |
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Nous verse tristement un jour de casemate. |
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Tout à coup, au détour du sentier recourbé, |
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Apparaît un nuage entre deux monts tombé. |
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Il est dans le vallon comme en un vase énorme, |
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C'est un mur de brouillard, sans couleur et sans forme. |
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Rien au delà. Tout cesse. On n'entend aucun son ; |
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On voit le dernier arbre et le dernier buisson. |
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La brume, chaos morne, impénétrable et vide, |
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Où flotte affreusement une lueur livide, |
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Emplit l'angle hideux du ravin de granit. |
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On croirait que c'est là que le.monde finit |
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Et que va commencer la nuée éternelle. |
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Borne où l'âme et l'oiseau sentent faiblir leur aile, |
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Abîme où le penseur se penche avec effroi, |
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Puits de l'ombre infinie, oh ! disais-je, est-ce toi ? |
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Alors je m'enfonçai dans ma pensée obscure, |
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Laissant mes compagnons errer à l'aventure. |
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Pyrénées, 28 août.
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