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Parce que vous avez la forge aux renommées, |
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Aux vacarmes, aux faits tapageurs et soudains, |
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Ne croyez pas qu'à Bray-sur-Marne, ô citadins, |
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On soit des paysans au point d'être des brutes ; |
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Non, on danse, on se cherche au bois, on fait des chutes ; |
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On s'aime ; on est toujours Estelle et Némorin ; |
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Simone et Gros Thomas sautent au tambourin ; |
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Et les grands vieux parents grondent quand le dimanche |
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Les filles vont tirer les garçons par la manche ; |
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Le presbytère est là qui garde le troupeau ; |
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Parfois j'entre à l'église et j'ôte mon chapeau |
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Quand monsieur le curé foudroie en pleine chaire |
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L'idylle d'un bouvier avec une vachère. |
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Mais je suis indulgent plus que lui le ciel bleu, |
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Diable ! et le doux printemps, tout cela trouble un peu ; |
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Et les petits oiseaux, quel détestable exemple ! |
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Le jeune mois de mai, c'est toujours le vieux temple |
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Où, doucement raillés par les merles siffleurs, |
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Le gens qui s'aiment vont s'adorer dans les fleurs ; |
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Jadis c'était Phyllis, aujourd'hui c'est Javotte, |
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Mais c'est toujours la femme au mois de mai dévote. |
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Moi, je suis spectateur, et je pardonne ; ayant |
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L'âme très débonnaire et l'air très effrayant ; |
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Car j'inquiète fort le village. On me nomme |
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Le sorcier ; on m'évite ; ils disent : C'est un homme |
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Qu'on entend parler haut dans sa chambre, le soir. |
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Or on ne parle seul qu'avec quelqu'un de noir. |
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C'est pourquoi je fais peur. La maison que j'habite, |
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Grotte dont j'ai fait choix pour être cénobite, |
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C'est l'auberge ; on y boit dans la salle d'en bas ; |
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Les filles du pays viennent, ôtent leurs bas, |
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Et salissent leurs pieds dans la mare voisine. |
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La soupe aux choux, c'est là toute notre cuisine ; |
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Un lit et quatre murs, c'est là tout mon logis. |
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Je vis ; les champs le soir sont largement rougis ; |
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L'espace est, le matin, confusément sonore ; |
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L'angélus se répand dans le ciel dès l'aurore, |
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Et j'ai le bercement des cloches en dormant. |
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Poésie : un roulier avec un jurement ; |
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Des poules becquetant un vieux mur en décombre ; |
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De lointains aboiements dialoguant dans l'ombre ; |
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Parfois un vol d'oiseaux sauvages émigrant. |
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C'est petit, car c'est laid, et le beau seul est grand. |
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Cette campagne où l'aube à regret semble naître, |
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M'offre à perte de vue au loin sous ma fenêtre |
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Rien, la route, un sol âpre, usé, morne, inclément. |
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Quelques arbres sont là ; j'écoute vaguement |
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Les conversations du vent avec les branches ; |
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La plaine brune alterne avec les plaines blanches ; |
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Pas un coteau, des prés maigres, peu de gazon ; |
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Et j'ai pour tout plaisir de voir à l'horizon |
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Un groupe de toits bas d'où sort une fumée, |
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Le paysage étant plat comme Mérimée. |
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