| I |
| XXXVI |
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Les mères ont senti tressaillir leurs entrailles. |
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Les lourds caissons chargés de boîtes à mitrailles |
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Courent, et l'on dirait qu'ils bondissent joyeux. |
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Le peuple de Paris, pensif, les suit des yeux |
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Et s'en va par les quais vers les Champs-Élysées. |
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On ferme les maisons, on se penche aux croisées ; |
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La cohue en haillons, morne comme la nuit, |
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Marche, grossit, s'avance, et l'on entend le bruit |
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Que font les bataillons et les cavaleries. |
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Elle passe, sinistre, auprès des Tuileries. |
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Oh ! de ceux qui s'en vont, rêvant, par ce chemin, |
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Combien ne verront pas le soleil de demain ! |
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Dans cette multitude aux pantomimes sombres |
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Combien parlent encor qui déjà sont des ombres ! |
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Guerre civile ! émeute ! ô deuil ! combien ce soir |
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Auront pour dernier lit le pavé froid et noir ! |
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22 février 1848.
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