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Qu'était-ce que l'enfant ? qu'était-ce que la mère ? |
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Je l'ignorais. C'était la saison éphémère |
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Qui nous enchante ; et n'a qu'un défaut, durer peu, |
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Avril. De ma mansarde, entr'ouverte au ciel bleu, |
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Je regardais, à l'heure où le jour vient de naître, |
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Une femme tournant le dos à la fenêtre, |
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Assise sur son lit, un enfant dans ses bras ; |
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Je devinais l'enfant, je ne le voyais pas, |
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Tant ils étaient tous deux serrés l'un contre l'autre. |
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Malheur au faible ! ô sombre horizon que le nôtre ! |
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Cette femme était là seule, en ce bouge étroit. |
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Elle avait un enfant ; mais avait-elle un toit ? |
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Était-elle, humble plante et rose infortunée, |
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Livrée à ce vent noir qu'on nomme destinée, |
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Qui brise au haut des monts le cèdre et le sapin ? |
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Avait-elle du lait ? avait-elle du pain ? |
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De quoi manger ? de quoi nourrir ? poignant problème ! |
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Nos lois sont les carcans de la misère blême. |
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Avait-elle un amant ? avait-elle un mari ? |
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Qu'un rameau soit flétri parce qu'il est fleuri, |
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C'est triste, et c'est, hélas, souvent le sort des femmes ! |
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Ce vil monde punit l'éclosion des âmes. |
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Elle semblait rêver sous un nuage obscur ; |
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Elle ne parlait pas et regardait son mur ; |
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Moi j'étais dans l'aurore, elle dans les ténèbres ; |
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Et je ne distinguais, dans ces ombres funèbres, |
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De ce double destin entrevu vaguement, |
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Rien que deux petits bras pressant un cou charmant. |
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