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Jadis, ô vieux soldat, tu n'étais pas un homme. |
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La colonne trajane, antique orgueil de Rome, |
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Sur son marbre où revit en foule un peuple roi, |
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N'avait pas un profil plus farouche que toi ! |
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Paysan chevelu, dans ta chaumière aimée, |
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Pris par la grande main qui fit la grande armée, |
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Tu vins tout jeune aux camps, pauvre pâtre breton. |
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Pour saisir un fusil tu jetas ton bâton. |
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Et c'est là qu'un beau jour, un matin de bataille, |
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En écoutant un bruit de bombe et de mitraille, |
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En voyant au galop passer Napoléon, |
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Éperdu, frissonnant, tu te sentis lion ! |
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Tu fus lion dix ans. Autant qu'il t'en souvienne, |
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Tu visitas Madrid, Dresde, Berlin et Vienne ; |
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Et ces villes tremblaient derrière les canons, |
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Quand elles te voyaient, parmi tes compagnons, |
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Accourir, haletant, formidable, invincible, |
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Secouant ta crinière avec un cri terrible ! |
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Toi, partout, tu marchais, plein d'orgueil et de foi, |
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Car te sentir lion, c'était te sentir roi ! |
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L'empire est mort. Hélas ! quels fantômes nous sommes ! |
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Les lions à la paix redeviennent des hommes. |
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L'homme est plein de misère. Il faut bien vivre enfin ! |
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On bravait la mitraille, on se rend à la faim. |
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On descend chaque jour d'un pas. De chute en chute |
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L'homme arrive où jamais ne tomberait la brute. |
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Maintenant, ô soldat, maintenant, ô vainqueur, |
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Galonné comme un suisse à la porte du chœur, |
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L'œil baissé, l'air dévot, tu portes à l'église |
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Le petit chien griffon d'une vieille marquise ; |
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Et tandis qu'en tes bras jappe le chien moqueur, |
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L'ancien lion rugit de honte dans ton cœur ! |
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