| I |
| XXVIII |
| TALAVEYRA |
| RÉCIT DE MON PÈRE |
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C'est à Talaveyra de la Reine, en Espagne. |
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Les anglais, contre qui nous étions en campagne, |
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Tenaient, en s'appuyant sur un vieux château-fort, |
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Le coteau du midi, nous le coteau du nord. |
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Deux versants ; un ravin entre les deux armées. |
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On se battait depuis le matin ; les fumées |
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Monstrueuses que fait un combat furieux |
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Salissaient le soleil, terrible au fond des cieux ; |
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Et lui, l'astre éternel d'où sort l'aube éphémère, |
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Vieux, et jeune toujours comme le vieil Homère, |
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Lui, ce même soleil qu'Achille vit jadis, |
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Se vengeait sur nous tous combattants, assourdis |
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Par le vaste fracas des canons en démence, |
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Il versait les flots noirs de sa lumière immense, |
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Il nous aveuglait ; sombre, il jetait au milieu |
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Des tonnerres humains le grand rayon de Dieu. |
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Il brillait, il régnait ; il nous brûlait, sinistre. |
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Le roi don Charles quatre et Godoÿ, son ministre, |
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Nous avaient mis l'armée anglaise sur les bras, |
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Mais les anglais, qui sont peu faits pour les sierras, |
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Avaient chaud comme nous. La journée était dure. |
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Pas un brin d'herbe ; au fond du ravin la verdure |
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De quelques pins d'Alep, espèce de rideau |
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Laissant voir sous son antre un maigre filet d'eau. |
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De même que les cils séparent deux paupières, |
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Ces arbres couvrant l'eau qui courait dans les pierres |
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Séparaient les deux plans inclinés du vallon. |
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Or, comme le semeur attaque l'aquilon, |
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Nous nous heurtions, français contre anglais. Les mitrailles |
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Pleuvaient, et l'on voyait des crânes, des entrailles, |
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Des ventres entr'ouverts ainsi qu'un fruit vermeil, |
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Et, sur l'immense mort sanglante, le soleil. |
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Le sabre, le canon, l'espingole ; la pique, |
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C'est tout simple, on s'y fait ; mais avoir le tropique |
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Sur sa tête, c'est trop. Nous avions soif. Le fer |
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Et le plomb, c'est la mort ; mais la soif, c'est l'enfer. |
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Le soleil, la sueur, la soif, oh ! quelle rage ! |
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Nous n'en faisions pas moins notre implacable ouvrage, |
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Et l'on se massacrait éperdûment. Partout |
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Des cadavres, mêlés aux combattants debout, |
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Gisaient, indifférents déjà comme des marbres. |
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Tout à coup j'aperçus le ruisseau sous les arbres. |
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Un espagnol le vit et cria : caramba ! |
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Je descendis vers l'eau, qu'un anglais enjamba ; |
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Un français accourut, puis deux, puis trois, puis quatre ; |
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On se mit à genoux, on cessa de se battre, |
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Quitte à recommencer ; les blessés, à pas lents, |
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Se traînaient ; on trinqua dans les casques sanglants. |
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— À votre santé ! dis-je. Ils dirent : À la vôtre ! — |
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Et c'est ainsi qu'on vint boire un peu l'un chez l'autre. |
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La bataille reprit, sans trêve cette fois, |
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Affreuse ; et nous songions, nous, en pensant aux rois, |
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Aux empereurs, à tous ces sombres téméraires, |
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Qu'ils font des ennemis, mais que Dieu fait des frères. |
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