| I |
| XXVII |
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Quinze cents ans avaient fait sur l'homme la nuit ; |
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Le vieux monde était là, de ténèbres construit, |
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Babel aux spirales sans nombre ; |
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La Révolution cria : finissons-en ! |
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Et d'un seul coup, ce spectre au pied de paysan |
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Fit écrouler toute cette ombre. |
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La Révolution, qui vint à pas bruyants, |
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Bras nus, pieds nus, sortait des siècles effrayants |
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De la torture et du malaise ; |
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Elle saignait encor quand elle triomphait ; |
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C'est du bois du gibet des peuples que Dieu fait |
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Les sabots de Quatrevingt-treize. |
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