| I |
| XVIII |
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Éole allait criant : Bacchus m'a pris mon outre. |
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Mithra lui dit avec son sourire divin : |
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Qu'y mettais-tu ? Du vent. — Qu'y mettra-t-il ? — Du vin. |
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Tu peux te consoler, bonhomme, et passer outre, |
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Et laisser à Bacchus ton outre, dit Mithra, |
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La tempête en sortait, l'ivresse en sortira. |
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Jersey,
28 octobre 1852.
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