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Muse ! paix aux bergers, et paix aux laboureurs ! |
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La justice, étrangère aux humaines erreurs, |
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Luit sur l'homme des champs comme une pure étoile, |
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Éclairant jusqu'au fond des-cœurs que rien ne voile, |
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Le vieillard au front gris, l'enfant aux cheveux blonds ; |
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Et le soir, on rencontre au penchant des vallons, |
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Retournant au logis par le chemin des vignes, |
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Les plus sages parlant d'elle avec les plus dignes. |
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