I |
LE LIVRE SATIRIQUE |
— LE SIÈCLE — |
XXII |
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Elle passa, je crois qu’elle m’avait souri. |
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C’était une grisette ou bien une houri. |
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Je ne sais si l’effet fut moral ou physique, |
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Mais son pas en marchant faisait une musique. |
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Quoi ! Ton pavé bruyant et fangeux, ô Paris, |
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A de ces visions ineffables ! Je pris |
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Ses yeux fixés sur moi pour deux étoiles bleues. |
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Fraîche et joyeuse enfant ! Moineaux et hochequeues |
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Ont moins de gaîté folle et de vivacité. |
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Elle avait une robe en taffetas d’été, |
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De petits brodequins couleur de scarabée, |
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L’air d’une ombre qui passe avant la nuit tombée, |
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Je ne sais quoi de fier qui permettait l’espoir. |
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Pendant que je songeais, croyant encor la voir |
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Même après qu’elle était enfuie et disparue, |
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Et que debout, pensif au milieu de la rue, |
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Contemplant, ébloui, cet être gracieux, |
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J’avais l’œil dans l’espace et l’âme dans les cieux, |
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Une vieille, moitié chatte et moitié harpie, |
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Au menton hérissé d’une barbe en charpie, |
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Vêtue affreusement d’un sinistre haillon, |
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Effroyable, et parlant comme avec un bâillon, |
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Me dit tout bas : ― Monsieur veut-il de cette fille ? |
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Ô pauvre colibri que vend une chenille ! |
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