I |
LE LIVRE SATIRIQUE |
— LE SIÈCLE — |
XIX |
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Cent mille hommes, criblés d’obus et de mitraille, |
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Cent mille hommes, couchés sur un champ de bataille, |
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Tombés pour leur pays par leur mort agrandi, |
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Comme on tombe à Fleurus, comme on tombe à Lodi, |
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Cent mille ardents soldats, héros et non victimes, |
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Morts dans un tourbillon d’événements sublimes, |
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D’où prend son vol la fière et blanche liberté, |
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Sont un malheur moins grand pour la société, |
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Sont pour l’humanité, qui sur le vrai se fonde, |
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Une calamité moins haute et moins profonde, |
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Un coup moins lamentable et moins infortuné |
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Qu’un innocent, — Un seul innocent condamné, — |
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Dont le sang, ruisselant sous un infâme glaive, |
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Fume entre les pavés de la place de Grève, |
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Qu’un juste assassiné dans la forêt des lois, |
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Et dont l’âme a le droit d’aller dire à Dieu : Vois ! |
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