| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XIV |
| À UN ÉCRIVAIN |
|
Prends garde à Marchangy. La prose poétique |
12 |
|
Est une ornière où geint le vieux Pégase étique. |
12 |
|
Tout autant que le vers, certes, la prose a droit |
12 |
|
À la juste cadence, au rhythme divin ; soit ; |
12 |
| 5 |
Pourvu que, sans singer le mètre, la cadence |
12 |
|
S’y cache et que le rhythme austère s’y condense. |
12 |
|
La prose en vain essaie un essor assommant. |
12 |
|
Le vers s’envole au ciel tout naturellement ; |
12 |
|
Il monte ; il est le vers ; je ne sais quoi de frêle |
12 |
| 10 |
Et d’éternel, qui chante et plane et bat de l’aile ; |
12 |
|
Il se mêle, farouche et l’éclair dans les yeux, |
12 |
|
À toutes ces lueurs du ciel mystérieux |
12 |
|
Que l’aube frissonnante emporte dans ses voiles. |
12 |
|
Quand même on la ferait danser jusqu’aux étoiles, |
12 |
| 15 |
La prose, c’est toujours le sermo pedestris. |
12 |
|
Tu crois être Ariel et tu n’es que Vestris. |
12 |
|
