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Puisque ce monde existe, il sied qu’on le tolère. |
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Sachons considérer les êtres sans colère. |
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Cet homme est le bourgeois du siècle où nous vivons. |
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Autrefois il vendait des suifs et des savons, |
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Maintenant il est riche ; il a prés, bois, vignobles. |
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Il déteste le peuple, il n’aime pas les nobles ; |
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Étant fils d’un portier, il trouve en ce temps-ci |
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Inutile qu’on soit fils des Montmorency. |
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Il est sévère. Il est vertueux. Il est membre, |
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Ayant de bons tapis sous les pieds en décembre, |
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Du grand parti de l’ordre et des honnêtes gens. |
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Il hait les amoureux et les intelligents ; |
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Il fait un peu l’aumône, il fait un peu l’usure ; |
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Il dit du progrès saint, de la liberté pure, |
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Du droit des nations : Je ne veux pas de ça ! |
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Il a ce gros bon sens du cher Sancho Pança |
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Qui laisserait mourir à l’hôpital Cervantes ; |
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Il admire Boileau, caresse les servantes, |
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Et crie, après avoir chiffonné Jeanneton, |
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À l’immoralité du roman feuilleton. |
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À la messe où sans faute il va chaque dimanche, |
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Il porte sous son bras Jésus doré sur tranche, |
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La crèche, le calvaire et le Dies illa. |
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— Non qu’entre nous je croie à ces bêtises-là, |
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Nous dit-il. — S’il y va, cela tient à sa gloire, |
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C’est que le peuple vil croira, le voyant croire, |
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C’est qu’il faut abrutir ces gens, car ils ont faim, |
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C’est qu’un bon Dieu quelconque est nécessaire enfin. |
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Là-dessus, rangez-vous, le suisse frappe, il entre, |
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Il étale au banc d’œuvre un majestueux ventre, |
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Fier de sentir qu’il prend, dans sa dévotion, |
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Le peuple en laisse et Dieu sous sa protection. |
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