EN PLANTANT LE CHÊNE DES ÉTATS-UNIS D'EUROPE |
DANS LE JARDIN DE HAUTEVILLE HOUSE LE 14 JUILLET 1870 |
I |
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Semons ce qui demeure, ô passants que nous sommes ! |
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Le sort est un abîme, et ses flots sont amers. |
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Au bord du noir destin, frères, semons des hommes, |
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Et des chênes au bord des mers ! |
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Nous sommes envoyés, bannis, sur ce calvaire, |
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Pour être vus de loin, d’en bas, par nos vainqueurs, |
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Et pour faire germer par l’exemple sévère |
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Des cœurs semblables à nos cœurs. |
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Et nous avons aussi le devoir, ô nature, |
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D’allumer des clartés sous ton fauve sourcil, |
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Et de mettre à ces rocs la grande signature |
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De l’avenir et de l’exil. |
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Sachez que nous pouvons faire sortir de terre |
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Le chêne triomphal que l’univers attend, |
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Et faire frissonner dans son feuillage austère |
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L’idée au sourire éclatant. |
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La matière aime et veut que notre appel l’émeuve ; |
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Le globe est sous l’esprit, et le grand verbe humain |
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Enseigne l’être, et l’onde, et la sève, et le fleuve, |
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Qui lui demandent leur chemin. |
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L’homme, quand il commande aux flots de le connaître, |
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Aux mers de l’écouter dans le bruit qu’elles font, |
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À la terre d’ouvrir son flanc, aux temps de naître, |
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Est un mage immense et profond. |
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Ayons foi dans ce germe ! Amis, il nous ressemble. |
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Il sera grand et fort, puisqu’il est faible et nu. |
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Nous sommes ses pareils, bannis, nous en qui tremble |
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Tout un vaste monde inconnu ! |
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Nous fûmes secoués d’un arbre formidable, |
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Un soir d’hiver, à l’heure où le monde est puni, |
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Nous fûmes secoués, frères, dans l’insondable, |
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Dans l’ouragan, dans l’infini. |
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Chacun de nous contient le chêne République ; |
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Chacun de nous contient le chêne Vérité ; |
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L’oreille qui, pieuse, à nos malheurs s’applique, |
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T’entend sourdre en nous, Liberté ! |
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Tu nous jettes au vent, Dieu qui par nous commences ! |
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C’est bien. Nous disperser, ô Dieu, c’est nous bénir ! |
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Nous sommes la poignée obscure des semences |
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Du sombre champ de l’avenir. |
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Et nous y germerons, n’en doutez pas, mes frères, |
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Comme en ce sable, au bord des flots prompts à s’enfler, |
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Croîtra, parmi les flux et les reflux contraires, |
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Ce gland, sur qui Dieu va souffler ! |
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II |
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Ô nature, il s’agit de faire un arbre énorme, |
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Mouvant comme aujourd’hui, puissant comme demain, |
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Figurant par sa feuille et sa taille et sa forme |
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La croissance du genre humain ! |
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Il s’agit de construire un chêne aux bras sans nombre, |
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Un grand chêne qui puise avec son tronc noueux |
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De la nuit dans la terre et qui force cette ombre |
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À s’épanouir dans les cieux ! |
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Il s’agit de bâtir cette œuvre collective |
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D’un chêne altier, auguste, et par tous conspiré, |
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L’homme y mettant son souffle et l’océan sa rive, |
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Et l’astre son rayon sacré ! |
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Nature, que je sens saigner par nos fêlures, |
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Dont l’âme est le foyer où nous nous réchauffons, |
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Et dont on voit la nuit les vagues chevelures |
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Flotter dans les souffles profonds, |
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Nous confions cet arbre à tes entrailles, mère ! |
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Fais-le si grand, qu’égal aux vieux cèdres d’Hébron, |
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Il ne distingue pas l’aigle de l’éphémère |
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Et la foudre du moucheron ; |
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Et qu’un jour le passant, quand luira l’aube calme |
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De l’affranchissement des peuples sous les cieux, |
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Croie, en le voyant, voir la gigantesque palme |
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De cet effort prodigieux ! |
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Nous te le confions, plage aux voix étouffées. |
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Ô sinistre océan, nous te le confions ; |
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Nous confions le chêne adoré des Orphées |
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Aux flots qu’aimaient les Amphions ! |
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Nuages, firmaments, pléiades protectrices, |
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Écumes, durs granits, sables craints des sondeurs, |
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Nous vous le confions ; et soyez ses nourrices, |
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Ténèbres, clartés, profondeurs ! |
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III |
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Vents, vous travaillerez à ce travail sublime ; |
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Ô vents sourds, qui jamais ne dites : c’est assez ! |
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Vous mêlerez la pluie amère de l’abîme |
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À ses noirs cheveux hérissés. |
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Vous le fortifierez de vos rudes haleines ; |
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Vous l’accoutumerez aux luttes des géants ; |
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Vous l’effaroucherez avec vos bouches pleines |
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De la clameur des océans. |
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Et vous lui porterez, vents, du fond des campagnes, |
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Vents, vous lui porterez du fond des vastes eaux, |
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Le frisson des sapins de toutes les montagnes |
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Et des mâts de tous les vaisseaux. |
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Afin qu’il soit robuste, invincible, suprême, |
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Et qu’il n’ait peur de rien au bord de l’infini ! |
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Afin qu’étant bâti par les destructeurs même, |
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Des maudits même il soit béni ! |
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Afin qu’il soit sacré pour la mer sa voisine, |
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Que sa rumeur s’effeuille en ineffables mots, |
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Et qu’il grandisse, ayant la nuit dans sa racine |
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Et l’aurore dans ses rameaux ! |
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IV |
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Oh ! Qu’il croisse ! Qu’il monte aux cieux où sont les flammes ! |
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Qu’il ait toujours moins d’ombre et toujours plus d’azur, |
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Cet arbre, en qui, pieux, penchés, vidant nos âmes, |
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Nous mettons tout l’homme futur ! |
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Qu’il ait la majesté des étoiles profondes |
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Au-dessus de sa tête, et sous ses pieds les flots ! |
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Et qu’il soit moins ému du murmure des mondes |
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Que des chansons des matelots ! |
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Qu’il soit haut comme un phare et beau comme une gerbe ! |
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Qu’il soit mobile et fixe, et jeune, même vieux ! |
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Qu’il montre aux rocs jaloux son ondoiement superbe, |
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Sa racine aux flots envieux ! |
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Qu’il soit l’arbre univers, l’arbre cité, l’arbre homme ! |
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Et que le penseur croie un jour, sous ses abris, |
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Entendre en ses rameaux le grand soupir de Rome |
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Et le grand hymne de Paris ! |
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Que, l’hiver, lutteur nu, tronc fier, vivant squelette, |
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Montrant ses poings de bronze aux souffles furieux, |
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Tordant ses coudes noirs, il soit le sombre athlète |
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D’un pugilat mystérieux ! |
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Car l’orage est semblable au sort qui se déchaîne, |
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La vie est un guerrier, les vents sont des bourreaux, |
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Et traitent sous les cieux le héros comme un chêne, |
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Et le chêne comme un héros. |
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Qu’il abrite la fleur rampante sur le sable ! |
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Qu’il couvre le brin d’herbe et le myosotis ! |
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Qu’il apparaisse aux vents déchaînés, formidable |
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De sa bonté pour les petits ! |
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Que rien ne le renverse et que rien ne le ploie ! |
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Qu’il soit, sur ce rivage âpre et des vents battu, |
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La touffe frémissante et forte de la joie, |
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De l’audace et de la vertu ! |
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Qu’il réjouisse, auguste, aux rayons pénétrable, |
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De son fourmillement de feuilles le ciel bleu ! |
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Qu’il vive ! Qu’il soit un et qu’il soit innombrable |
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Comme le peuple et comme Dieu ! |
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V |
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En attendant, écume, autan, bruits, noires bouches, |
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Ménagez l’arbre enfant, éléments irrités ! |
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Tant qu’il sera petit, murmurez, voix farouches, |
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Et quand il sera grand, chantez ! |
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Les tyrans, entassant les fléaux, blocs funèbres, |
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Brisant l’homme idéal, broyant l’homme animal, |
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Sont en train de bâtir un fronton de ténèbres |
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Au vieil édifice du mal. |
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Avec l’ombre qui sort des guerres et des pestes, |
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Avec les tourbillons des grands embrasements, |
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Et les miasmes lourds et les souffles funestes |
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Des fosses pleines d’ossements, |
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Avec les toits brûlants, les villes enflammées, |
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Le noir temple du deuil par les rois est construit ; |
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On voit d’ici monter ces énormes fumées, |
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Colonnes torses de la nuit ! |
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Nous, vaincus, construisons le bonheur ! Je convie |
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Les siècles à ton ombre, ô gland d’adversité ! |
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Croîs, arbre ; règne, idée ; et que l’arbre ait la vie, |
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L’idée ayant l’éternité ! |
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Pierre et César sont là, pleins du passé féroce ! |
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C’est l’instant de lutter, nous qu’on osa bannir, |
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Contre le mal géant, contre l’erreur colosse, |
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Avec ton atome, avenir ! |
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Semons ! — Semons le gland, et qu’il soit chêne immense ! |
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Semons le droit ; qu’il soit bonheur, gloire et clarté ! |
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Semons l’homme et qu’il soit peuple ! Semons la France, |
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Et qu’elle soit Humanité ! |
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C’est le champ de l’exil ; semons-y l’espérance. |
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Semons la nuit lugubre, et qu’elle soit le jour ! |
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Germe en Dieu, grain obscur ! Semons notre souffrance, |
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Proscrits, et qu’elle soit l’amour ! |
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Oh ! Que le genre humain monte sur la montagne ! |
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Terre, souris enfin à l’homme audacieux, |
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Et sois l’éden, après avoir été le bagne, |
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Ô globe emporté dans les cieux ! |
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