| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| LVI |
| I |
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L’âme humaine est sans cesse en tous les sens poussée. |
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Dans l’étrange forêt qu’on nomme la pensée, |
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Tout existe. Sina n’exclut pas Cythéron. |
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La douce flûte alterne avec le fier clairon ; |
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Le fifre railleur donne aux lyres la réplique ; |
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Ici Vesta cachée, et là Vénus publique ; |
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Le taillis chaste admet les faunes impudents ; |
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Et, quoiqu’un mage austère et grave soit dedans, |
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L’antre n’empêche pas les nymphes d’être nues. |
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La pensée est le lieu des routes inconnues, |
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Du doute, où les chercheurs ont fait ce qu’ils ont pu, |
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Le vague itinéraire à chaque instant rompu. |
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Toujours plus loin ! Voilà le seul avis que donne |
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Au songeur cette sombre et fatale Dodone. |
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Tout est réalité, mais tout est vision. |
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Marchez. |
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| II |
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Marchez. Et c’est ainsi dans la création. |
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Rien qui ne soit passage, essai, brume, aventure, |
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Songe, la vie ayant la mort pour nourriture. |
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Décor dont les châssis des deux côtés sont peints, |
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Ici la face et là le masque. Les sapins, |
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Les chênes, les torrents, l’attitude effarée |
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Des écueils à jamais battus par la marée, |
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Tout parle. Rien ne ment. Pas un malentendu. |
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Pas une note fausse et pas un cri perdu. |
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Pas une voix disant une chose pour l’autre. |
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Le vent sait ce qu’il dit aussi bien que l’apôtre ; |
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L’étoile dialogue avec l’aube, et quand l’air |
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S’ouvre à la déchirure énorme de l’éclair, |
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Les orages profonds confusément murmurent |
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Le verbe dont jadis les poètes s’émurent, |
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Et d’où sortit, écho du temple ténébreux, |
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Avec le paean grec, l’hosanna des hébreux. |
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Chaque saison apporte et remporte sa tente. |
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La fauve immensité n’est pas toujours contente, |
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Et l’on entend en bas un grondement confus. |
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Mais qu’importe. Parfois l’ombre essaie un refus, |
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La nuit fait ses noirceurs, l’hiver jette sa glace ; |
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Le mal, ce grand blasphème obscur, au bien s’enlace ; |
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Tout cela, c’est la vie. En toute chose on peut |
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De la nuit et du jour étudier le nœud ; |
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Le prodige divin roule dans ses tumultes |
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Pêle-mêle, nos lois, nos croyances, nos cultes, |
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Et pour faire avancer la justice, et prouver |
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Le droit, et le progrès, cet éternel lever, |
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Les désastres font presque autant que les victoires ; |
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Le mystère profond des voix contradictoires |
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Éclate, et l’enfer donne au paradis raison |
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D’un bout à l’autre bout du sinistre horizon. |
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Car le sarcasme affirme, et maudire, c’est croire. |
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La huée est un bruit qui constate la gloire. |
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| III |
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Oui. Tout, c’est l’harmonie. Adorons et pensons. |
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Livrons notre âme ouverte aux cris comme aux chansons. |
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Le vent fuit. Regardons entrer dans l’invisible |
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Ce javelot lancé vers l’éternelle cible ; |
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L’arbre pousse ; observons cette croissance ; ayons |
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L’œil attentif à l’onde, aux souffles, aux rayons ; |
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Sondons de toutes parts à la fois le mystère. |
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Notre race, depuis qu’elle est sur cette terre, |
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Travaille, et ne sait rien que ce que l’homme apprit |
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Dans ces dispersions superbes de l’esprit. |
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Oh ! C’est une raison de contempler sans cesse, |
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Que ce ciel sans orgueil, ce gouffre sans bassesse, |
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Cette guerre d’où naît la paix, ces grands reflux |
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Des éléments s’offrant entre eux leurs superflus |
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Et mêlant par les bords leurs océans farouches. |
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Oh ! L’unanimité sort de toutes les bouches ! |
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Que c’est beau, cet accord des contraires, disant |
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Le même mot sublime, effrayant, innocent ! |
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| ※ |
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Sombre unité ! La loi des choses est la nôtre. |
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Une saison ne sert qu’à faire venir l’autre ; |
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Hier en reculant fait avancer Demain ; |
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Profonde identité. Sort ! Nuit ! |
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Profonde identité. Sort ! Nuit ! L’esprit humain |
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Contient le même songe obscur que la nature ; |
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Il a sur l’infini comme elle une ouverture, |
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Mais l’obstacle est dans l’ombre, et nous y distinguons |
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Une porte que nul n’ébranle sur ses gonds, |
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C’est l’inconnu. L’esprit de l’homme, en qui tout vibre, |
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Va heurter cette porte avec une aile libre ; |
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Nous la sentons, au fond de l’abîme serein, |
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Faite d’on ne sait quel mystérieux airain ; |
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Quelqu’un parle tout haut derrière cette porte ; |
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De ce que cette voix dit, et des mots qu’emporte |
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Le vent semblable au rêve, et que nous saisissons, |
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Naissent tous nos espoirs comme tous nos frissons. |
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Et ce sont ces mots-là qui viennent jusqu’à l’homme |
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À travers les songeurs de Judée et de Rome, |
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À travers Jérémie et Lucrèce, à travers |
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Ce tumulte orageux de strophes et de vers |
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Qui se mêle au ciel sombre et sort, fumée ardente, |
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De tous ces volcans, Job, Moïse, Eschyle, Dante. |
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Ces inspirés, en qui la nuit s’unit au jour, |
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Avaient ce grand courroux qui naît d’un grand amour ; |
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Une fournaise était en leur cœur amassée. |
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Oui, les poètes saints vont chercher la pensée |
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Aux mêmes profondeurs que les volcans le feu ; |
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Juvénal, noir, rongé par la muse, est un lieu |
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Autant qu’un homme, un mont de haine, et s’accoutume |
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À la colère ainsi que Vésuve au bitume. |
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Le génie est un puits d’éruptions ; un cri |
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Sort d’un cratère, ou bien d’un poète attendri ; |
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La lave chante et bout, l’hymne s’embrase et souffre ; |
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L’ardent prophète jette une clameur de gouffre, |
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Et Dieu, que nul ne vit et que tout devina, |
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Gronde dans Isaïe autant que dans l’Etna. |
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