| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| LV |
| HORREUR SACRÉE |
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Souvent, dans le hallier où l’églogue hypocrite |
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S’en va chantant, |
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J’ai tout à coup cessé de lire Théocrite |
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Inquiétant ; |
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Homère fait trembler ; un gouffre est dans Eschyle ; |
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Parfois je veux |
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M’enfuir quand Circé passe ou quand je vois Achille |
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Pris aux cheveux ; |
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Les aigles sur les bords du Gange et du Caystre |
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Sont effrayants ; |
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Rien de grand qui ne soit confusément sinistre ; |
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Les noirs pæans, |
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Les psaumes, la chanson monstrueuse du mage |
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Ézéchiel, |
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Font devant notre œil fixe errer la vague image |
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D’un affreux ciel. |
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L’empyrée est l’abîme, on y plonge, on y reste |
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Avec terreur. |
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Car planer, c’est trembler ; si l’azur est céleste, |
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C’est par l’horreur. |
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L’épouvante est au fond des choses les plus belles ; |
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Les bleus vallons |
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Font parfois reculer d’effroi les fauves ailes |
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Des aquilons. |
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Ils sont pleins de regards et d’aspects ; et les sages, |
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Seuls dans les bois, |
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Méditent, attentifs dans l’ombre à des passages |
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D’yeux et de voix ; |
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Le poète serein contient l’obscur prophète ; |
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Orphée est noir ; |
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C’est dans une lueur mystérieuse, faite |
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D’aube et de soir, |
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C’est en regardant fuir sous l’insondable voûte |
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D’affreux griffons, |
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Qu’Amos effaré songe et qu’Isaïe écoute |
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Les bruits profonds ; |
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Alcée est sidéral, Lucrèce est redoutable, |
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Job voit l’Esprit ; |
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Le Sphinx vient par moments s’accouder sur la table |
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Où Dante écrit ; |
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Plaute par Thalia, formidable bouffonne, |
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S’entend gronder ; |
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Et Pindare en levant les yeux voit Tisiphone |
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Le regarder ; |
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De là tant de beautés difformes dans leurs œuvres ; |
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Le vers charmant |
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Est par la torsion subite des couleuvres |
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Pris brusquement ; |
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À de certains moments toutes les jeunes flores |
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Dans la forêt |
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Ont peur, et sur le front des blanches métaphores |
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L’ombre apparaît ; |
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C’est qu’Horace ou Virgile ont vu soudain le spectre |
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Noir se dresser ; |
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C’est que là-bas, derrière Amaryllis, Électre |
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Vient de passer. |
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La nature est en vain pleine de fleurs, de fêtes, |
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Et de pardons, |
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Les poètes ont beau rayonner sur nos têtes, |
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Nous entendons |
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Parler de sombres voix à Delphe, aux Propylées, |
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Et dans Endor ; |
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Et la nuit a toujours des méduses mêlées |
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Aux astres d’or. |
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