| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| LIII |
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J’ai coudoyé les rois, les grands, le fou, le sage, |
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Judas, César, Davus, |
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Job, Thersite, et je suis effaré du passage |
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Des hommes que j’ai vus. |
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J’ai subi l’insulteur qui lapide la tombe |
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Et qui raille l’exil ; |
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Car sur nous le tonnerre auguste souvent tombe |
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Avec le crachat vil. |
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J’ai cherché le malheur comme un chasseur le tigre. |
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Mon fruit nourrit un ver. |
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Je suis une hirondelle étrange, car j’émigre |
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Du côté de l’hiver. |
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Je ne serai jamais qu’un vaincu ; j’ai pour règle |
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D’être avec les blessés ; |
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Quand ils sont trop vainqueurs, je dis au peuple, à l’aigle, |
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À Dieu lui-même : Assez ! |
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Je pense que j’ai fait des choses nécessaires ; |
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Je n’ai pas de regrets ; |
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L’homme juste est content d’employer ses misères |
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À bâtir le progrès. |
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Pourtant vous ne pouvez empêcher que je songe, |
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Las du sort par moments, |
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Et de l’ombre que laisse aux âmes le mensonge |
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De tant événements. |
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Le destin m’a jeté de tempête en tempête, |
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De récif en récif ; |
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Jamais mon cœur saignant n’a fait courber ma tête ; |
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Mon courroux est pensif. |
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J’ai traversé les pleurs, les haines, les veuvages, |
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Ce qui mord, ce qui nuit ; |
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Noir rocher, j’ai connu tous les âpres visages |
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Du deuil et de la nuit. |
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J’ai lutté ; j’ai subi la sinistre merveille |
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Des abîmes mouvants ; |
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Et jamais on ne vit dispersion pareille |
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D’une âme à tous les vents. |
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Je suis presque prophète et je suis presque apôtre ; |
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Je dis : c’est bien ! Allons ! |
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Mais je ne voudrais pas de mon sort pour un autre, |
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Ô fauves aquilons ! |
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