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Ô rois, de qui je vois les royaumes, là-bas, |
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Au fond d’un gouffre plein de foudre et de combats, |
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Je ne sais pas combien de temps Dieu vous accorde ; |
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Mais je sais qu’il me donne en sa miséricorde |
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Un petit coin de terre où la rose fleurit. |
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La vaste mer connaît mon île et lui sourit, |
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Et murmure à mes pieds son doux épithalame, |
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Et je ne connais rien de plus calmant pour l’âme |
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Que cette solitude immense, où j’ai des fleurs. |
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Les frais zéphyrs de mai, mystérieux souffleurs, |
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Me chuchotent des vers de Virgile à l’oreille ; |
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Le printemps n’admet pas ce qui le dépareille, |
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Il chasse grêle et neige, et sur l’hiver descend |
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Avec le gai courroux d’un enfant tout-puissant ; |
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L’aurore et la jeunesse entrent en équilibre ; |
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Partout éclate et rit la grande leçon libre |
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D’amour, que chacun donne et que chacun reçoit ; |
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Nul n’échappe à la loi divine, quel qu’il soit ; |
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La jeune fille montre au jeune homme la mousse ; |
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Le petit oiseau voit comment la feuille pousse |
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Autour de l’humble nid, par le chêne adopté ; |
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Le papillon enseigne au lys la volupté ; |
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Je contemple ce tas d’écoles buissonnières ; |
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Et je hais l’affreux vent qui gonfle vos bannières ! |
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