| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| L |
| À J. DE S… LABOUREUR À YVETOT |
| (MI-CARÊME DE 18..) |
| I |
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Roi d’Yvetot, mon camarade, |
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Je te dis : — Salut ! Il fait beau ! — |
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Comme Racan à Benserade, |
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Et comme Arioste à Bembo. |
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En famille chez toi l’on soupe ; |
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Ta médiocrité te plaît ; |
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La gaîté sainte est la soucoupe |
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De la tasse où tu bois ton lait. |
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On nous prêche ici la tristesse. |
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| 10 |
Sanchez dresse procès-verbal |
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De ce que la folle Lutèce |
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Va, fort décolletée, au bal. |
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Il nous pleut des sermons sans nombre, |
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Très funèbres, point variés ; |
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Mais vous êtes là-bas dans l’ombre |
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Quelques sages qui souriez. |
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L’intolérance aux rois s’appuie, |
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Nous frappant de leur droit divin, |
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Pendant qu’avril déjà ressuie |
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Les églantiers dans ton ravin. |
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Un quadrille est presque une émeute. |
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L’essaim des cloîtres nous poursuit ; |
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Nos bals sont mordus par la meute |
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De tous ces dogues de la nuit. |
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| II |
| 25 |
Est-ce que les brumes augmentent ? |
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L’homme est de raison indigent |
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S’il se livre à ces clercs qui chantent |
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Au Dieu juste un hymne outrageant. |
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Il faut être de bonne pâte |
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Pour se figurer que les rois |
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Sont sacrés, et que Dieu se hâte |
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Au moindre appel de leurs beffrois ; |
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Et qu’il dit, laissant ses affaires, |
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Les cieux, l’abîme à diriger, |
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| 35 |
L’ombre et la conduite des sphères : |
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— Diantre ! Tibère est en danger ! |
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Être l’homme, et suivre la buse ! |
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Croire, après un sermon peu neuf, |
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Que Dieu n’est qu’un porte-arquebuse |
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| 40 |
Debout derrière Charles neuf ! |
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Il faut être inepte, ô Voltaire, |
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Pour dire : c’est vrai, l’élément |
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Et l’astre aperçoivent sur terre |
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Louis quinze distinctement. |
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Il faut être naïf pour croire |
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Que Dieu se plaît à châtier, |
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Et qu’Iblis, la grande âme noire, |
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Aidé par un arbre fruitier, |
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Invente la place de Grève, |
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Les pédants, le code civil, |
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Parce qu’Adam mord après Ève |
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Dans une pomme de calvil. |
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Quand on peut croire aux lys, aux roses, |
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À l’aurore, il est enfantin |
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De croire à cent romans moroses |
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Mal traduits du grec en latin. |
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Il faut être un âne à la lettre |
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Pour rêver Diderot puni, |
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Pour damner Kant, et pour admettre |
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Que Dieu, l’aïeul de l’infini, |
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Ne s’occupe, en sa gloire énorme, |
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Sans cesse, hier comme demain, |
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Qu’à faire le procès en forme |
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À tout ce pauvre genre humain ; |
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| 65 |
Et que sa clémence est à l’aise |
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Dans le hurlement des maudits, |
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Et dans le cri d’une fournaise |
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Couvrant le chant du paradis. |
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| III |
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Depuis six mille ans on invente, |
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On suppose, on effraie, on ment, |
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Malgré la lumière vivante |
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Du vénérable firmament. |
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Le faux ciel que sur nous on penche |
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Est de chimères pluvieux ; |
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Le mensonge a la barbe blanche ; |
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L’homme est enfant, le conte est vieux. |
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La loi devient l’hiéroglyphe ; |
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Toujours l’ombre au jour succéda ; |
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Moïse, hélas, produit Caïphe, |
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Christ engendre Torquemada. |
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Quel néant l’homme a sur sa table ! |
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Rien fait mettre un monde à genoux. |
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Le temple est un lieu redoutable |
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Où le sage enfante des fous. |
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| 85 |
Les religions sont des gouffres ; |
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À leur surface on voit un mont, |
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L’erreur, puis de grands lacs de soufres, |
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Puis de l’ombre, et Dieu triste au fond. |
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Non, non, ce n’est pas pour le jeûne, |
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Le cilice et les bras en croix, |
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Que Jacque est beau, qu’Agnès est jeune, |
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Que l’alouette chante aux bois ! |
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Le diable et son soufflet de forge |
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S’évanouissent aussitôt |
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Que j’écoute le rouge-gorge |
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Dans ton petit champ d’Yvetot. |
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Le baïram et le carême |
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Ont le même idéal tous deux : |
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La femme maigre, l’homme blême, |
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Le ciel terrible, Dieu hideux. |
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Je désire autrement conclure. |
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Tous ces korans, en vérité, |
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Ne laissent rien, qu’une fêlure |
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Au cerveau de l’humanité. |
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Devant ces dogmes qu’on redoute, |
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Ciel difficile, enfer promis, |
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Je prends le grand parti du doute, |
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Et de remplir mon verre, amis. |
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| IV |
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Le carnaval n’est point un crime. |
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| 110 |
Jamais mon esprit ne croira |
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Qu’on tombe à l’éternel abîme |
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Par les trappes de l’Opéra. |
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Que Dieu se fâche de la joie, |
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C’est peu probable ; et je suis sûr, |
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Quand sur nos fronts l’amour flamboie, |
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Que quelqu’un sourit dans l’azur. |
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Quand Lise, au plaisir décidée, |
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Drape son burnous nubien, |
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Et court au bal, j’ai dans l’idée, |
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Que l’infini le prend très bien. |
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Je crois peu, dans ma petite ombre, |
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Qu’être gais, ce soit être ingrats, |
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Et que le Dies irae sombre |
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Ait pour masque le mardi gras. |
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Je doute que, cachant son glaive, |
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Michel, l’effrayant chérubin, |
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Pour voir où Musard entraîne Ève, |
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Loue un costume chez Babin. |
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| V |
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Ces erreurs, nuage durable, |
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Obscurcissent la terre, et font |
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Que l’âme humaine est misérable |
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En présence du ciel profond. |
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Ces védas, ces métempsychoses, |
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Abrutissent l’homme transi ; |
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Donc les champs sont de belles choses, |
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Et la danse aux flambeaux aussi ! |
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Quand mon archevêque me damne |
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Pour une tranche de jambon, |
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Et me maudit, j’aime mieux Jeanne, |
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Meilleure preuve d’un Dieu bon. |
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J’aime mieux rêver sous les saules |
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Que de lire les mandements |
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De monsieur le primat des Gaules |
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Contre les poulardes du Mans. |
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Je trouve charmantes les belles ; |
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Et je préfère la gaîté |
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Des Margots et des Isabelles, |
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À Santeuil hurlant : Stupete ! |
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Je répugne aux vieux dogmes tristes ; |
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Je veux, en deux efforts égaux, |
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Tirer l’art des mains des puristes |
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Et Dieu des griffes des cagots. |
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Je hais les Césars et les Romes ; |
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Ma sagesse, en ces temps railleurs, |
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C’est beaucoup d’amour pour les hommes, |
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Beaucoup de pitié pour les fleurs. |
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Je donnerais dix rois de France |
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Et vingt sultans de Dahomey |
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Pour ôter au pauvre une transe, |
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Une nuée au mois de mai. |
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| VI |
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Tout homme est pris, dans son bas âge, |
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Par le mensonge triomphant ; |
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Les ténèbres, cet esclavage, |
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M’ont mis au bagne, tout enfant. |
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Ceux pour qui l’ignorance est l’ordre |
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Ont, sur ma pensée où Dieu luit, |
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Pris soin de nouer et de tordre |
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L’énorme chaîne de la nuit. |
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Chaque chaînon de cette chaîne |
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| 170 |
Est fait d’autorité, de deuil, |
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D’énigme, et de la vieille haine |
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Forgée avec l’antique orgueil. |
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La peur, tous les textes terribles, |
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Tout l’anathème, tout l’enfer, |
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Tous les korans, toutes les bibles, |
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Mêlés, en composent le fer. |
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Cette chaîne, où rampe une flamme, |
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Sur l’enfant comme sur l’agneau |
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Pèse, et nous étreint ; mais mon âme |
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| 180 |
Rit, et passe à travers l’anneau. |
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