III |
LE LIVRE LYRIQUE |
— LA DESTINÉE — |
XLII |
PENSÉES DE NUIT |
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L’ombre ici-bas la moins transparente, c’est l’âme. |
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L’homme est l’énigme étrange et triste de la femme, |
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Et la femme est le sphinx de l’homme. Sombre loi ! |
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Personne ne connaît mon gouffre, excepté moi. |
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Et moi-même, ai-je été jusqu’au fond ? Mon abîme |
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Est sinistre, surtout par le côté sublime ; |
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Et l’hydre est là, tenant mon âme, et la mordant. |
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Toutes nos passions sont des bêtes rôdant |
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Dans la lividité des blêmes crépuscules. |
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L’homme le plus semblable aux antiques Hercules, |
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Égal par sa stature aux noirs événements, |
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Qui dompte la fortune en ses poings incléments, |
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Et fait au sort jaloux l’effet d’un belluaire, |
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Cet homme, s’il rencontre une femme, veut plaire, |
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Tombe à genoux, adore et tremble, et ce vainqueur |
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Du destin est toujours le vaincu de son cœur. |
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Tout nous ment ! L’âtre est noir, la patrie est ingrate. |
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Prêtre, pense à Jésus ; juge, pense à Socrate. |
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L’homme rend la justice ainsi qu’il joue aux dés. |
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Quand, tour à tour, et l’un après l’autre, accoudés |
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Au même livre, on a tourné les mêmes pages, |
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On meurt. Qu’est-ce que c’est que vos aréopages, |
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Conciles et sénats, conclaves et divans ? |
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Le poète apparaît au milieu des vivants, |
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Et, lapidé, s’en va de la terre fatale, |
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Laissant derrière lui, comme une trace pâle, |
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L’éternelle beauté du vers mystérieux. |
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L’homme qui l’insulta le met au rang des dieux. |
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Et puis ? Un autre esprit vient. L’homme recommence. |
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Tout est aveuglement quand tout n’est pas démence ; |
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Le ciel splendide est plein de la noirceur du sort ; |
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On entre dans la vie en criant ; on en sort |
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Ruisselant, nu, glacé, comme d’une tourmente. |
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Hélas ! L’enfant sanglote et l’homme se lamente ; |
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Ignorer, c’est pleurer, et savoir, c’est gémir. |
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Je pense à tout cela quand je ne puis dormir, |
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La nuit, quand le vent semble une voix qui témoigne, |
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Quand on entend le pas de quelqu’un qui s’éloigne. |
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