III |
LE LIVRE LYRIQUE |
— LA DESTINÉE — |
XL |
LA NUIT |
PENDANT QUE LES PÊCHEURS SONT EN MER |
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Les visions se répandent |
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Dans le firmament terni ; |
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De hideux nuages pendent |
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Au noir plafond infini ; |
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L’étoile y vient disparaître ; |
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Il semble qu’une main traître, |
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Guettant les astres vermeils, |
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Au fond de l’ombre indignée, |
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Tend ses toiles d’araignée |
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Pour ces mouches, les soleils. |
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L’arbre se tord sur la côte ; |
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Le flot s’acharne au récif ; |
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Une clameur triste et haute |
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Avertit l’homme pensif ; |
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15 |
L’écume roule, avalanche ; |
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La lame féroce et blanche |
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Luit comme l’yatagan ; |
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La terre sanglote et souffre, |
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Livrée aux baisers du gouffre, |
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20 |
Au viol de l’ouragan. |
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La mer n’est plus qu’épouvante ; |
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Le ciel s’effare ; on dirait |
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Que la nature vivante |
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Devient songe et disparaît ; |
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Tout prend l’aspect et la forme |
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D’une horrible ébauche énorme |
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Ou d’un grand rêve détruit ; |
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Les ténèbres en décombres |
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Emplissent de leurs blocs sombres |
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L’antre immense de la nuit. |
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Ah ! N’est-ce pas, Dieu sublime, |
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Dieu qui fis l’arche et le pont, |
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Que tout naufrage est un crime |
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Et que quelqu’un en répond ? |
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S’il manque une seule tête, |
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Tu puniras la tempête ; |
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Tu sais, toi qui nous défends |
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Et qui fouilles les repaires, |
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Le compte de tous les pères, |
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Le nom de tous les enfants ! |
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