| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XXXV |
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L’immense Être inconnu sourit. L’aube réveille |
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Le ciron, la fourmi, la fleur des prés, l’abeille, |
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Les nids chuchotants, les hameaux, |
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La forêt aux profonds branchages, les campagnes, |
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L’océan, le soleil derrière les montagnes, |
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Mon âme derrière les maux. |
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L’Être rêve. Il construit le lys dans le mystère ; |
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Son doigt aide la taupe à faire un trou sous terre ; |
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Il peint les beaux rosiers vermeils ; |
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Et la création, sur son travail courbée, |
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Contemple ; il fait, avec l’aile d’un scarabée, |
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L’admiration des soleils. |
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Hommes, vos grands vaisseaux qui vont sous les étoiles, |
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Embarrassant les vents dans leurs gouffres de voiles, |
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Monstres qui s’imposent aux mers, |
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Fatiguant de leur poids la brise exténuée, |
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Et traînant dans leurs flancs chacun une nuée |
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Pleine de foudres et d’éclairs, |
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Vos canons, vos soldats, dont la marche olympique |
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D’un coin de terre obscur fait une plaine épique, |
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Vos drapeaux aux plis arrogants, |
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Vos batailles broyant les moissons, vos tueries, |
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Vos carnages, vos chocs, et vos cavaleries, |
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Aigles de ces noirs ouragans, |
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Vos régiments, pareils à l’hydre qui serpente, |
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Vos Austerlitz tonnants, vos Lutzen, vos Lépante, |
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Vos Iéna sonnant du clairon, |
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Vos camps pleins de tambours que la mort pâle éveille, |
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Passent pendant qu’il songe, et font à son oreille |
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Le même bruit qu’un moucheron. |
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