III |
LE LIVRE LYRIQUE |
— LA DESTINÉE — |
XXXIII |
I |
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Ma vie entre déjà dans l’ombre de la mort, |
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Et je commence à voir le grand côté des choses. |
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L’homme juste est plus beau, terrassé par le sort ; |
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Et les soleils couchants sont des apothéoses. |
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5 |
Brutus vaincu n’a rien dont s’étonne Caton ; |
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Morus voit Thraséas et se laisse proscrire ; |
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Socrate, qu’Anitus fait boire au Phlégéthon, |
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Mourant, n’empêche pas Jésus-Christ de sourire. |
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Le monde passe, ingrat, vain, stupide et moqueur. |
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Le blâme intérieur, Dieu juste, est le seul blâme. |
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Les caresses que fait la conscience au cœur |
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Font saigner notre chair et rayonner notre âme. |
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Apaisé, je médite au bord du gouffre amer ; |
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J’aime ce bruit sauvage où l’infini commence ; |
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La nuit, j’entends les flots, les vents, les cieux, la mer ; |
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Je songe, évanoui dans cette plainte immense. |
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II |
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Il faut toujours quelqu’un qui dise : je suis prêt. |
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Je m’immole. Sans quoi, ma France bien-aimée, |
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La conscience au cœur de l’homme se romprait ; |
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Peuple ! Il ne resterait pas une âme allumée. |
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Il est bon en tout temps, aujourd’hui comme hier, |
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Que des hommes sereins, en qui rien ne recule, |
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Se sentent un amour mystérieux et fier |
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Pour l’exil, nuit sinistre, et la mort, crépuscule. |
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Je suis de ceux sur qui le char roule effrayant ; |
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L’épreuve me flagelle et le devoir me broie ; |
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Je ne vois pas pourquoi je serais triste, ayant |
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Ce lugubre bonheur et cette sombre joie. |
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D’autres, meilleurs que moi, dans le deuil et l’affront |
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Expirèrent ; ils sont dans la lumière pure. |
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Gloire à ces combattants du Golgotha ! Leur front |
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Est d’autant plus serein que l’épine est plus dure. |
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Ils furent grands. Ils ont souffert, ils ont aimé. |
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Leur linceul laisse voir leur clarté sous ses voiles ; |
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Et le rude chemin du martyre est semé |
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De leurs gouttes de sang qu’on prend pour des étoiles. |
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III |
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Socrate est un voyant ; je ne suis qu’un témoin. |
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Je vais. J’ai laissé tout aux mains du sort rapace, |
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Et j’entends mes amis d’autrefois rire au loin |
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Pendant qu’à l’horizon, seul et pensif, je passe. |
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Ils disent, me voyant paraître tout à coup : |
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— Qu’est-ce donc que cette ombre au loin sur cette grève ? |
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Regardez donc là-bas. Cela reste debout. |
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Est-ce un homme qui marche ? Est-ce un spectre qui rêve ? |
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C’est l’homme et c’est le spectre ! Ô mes anciens amis, |
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C’est un songeur tourné vers les profondeurs calmes, |
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Qui, devant le tombeau priant pour être admis, |
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Rêve sous la nuée où frissonnent les palmes. |
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Sachez, amis de l’âge où l’on se comprenait, |
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Que, si je vous parlais, ce serait de vous-même. |
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Je suis l’être pensif que la douleur connaît ; |
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Mon soir mystérieux touche à l’aube suprême. |
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Vous qui tournez la tête et qui dites : c’est bien ! |
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Et qui vous remettez à rire à votre porte, |
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Ce que j’endure est peu, ce que je suis n’est rien, |
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Et ce n’est pas à moi que ma souffrance importe ; |
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Mais, quoi que vous fassiez et qui que vous soyez, |
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Quoi donc ! N’avez-vous rien au cœur qui vous déchire ? |
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N’avez-vous rien perdu de ceux que vous aimiez ? |
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Qui sait où sont les morts ? Comment pouvez-vous rire ? |
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IV |
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Heureux les éprouvés ! Voilà ce que je vois ; |
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Et je m’en vais, fantôme, habiter les décombres. |
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Les pêcheurs, dont j’entends sur les grèves la voix, |
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Regardent les flots croître ; et moi, grandir les ombres. |
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Je souris au désert ; je contemple et j’attends ; |
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J’emplis de paix mon cœur qui n’eut jamais d’envie ; |
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Je tâche, craignant Dieu, de m’éveiller à temps |
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Du rêve monstrueux qu’on appelle la vie. |
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La mort va m’emmener dans la sérénité ; |
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J’entends ses noirs chevaux qui viennent dans l’espace. |
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Je suis comme celui qui, s’étant trop hâté, |
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Attend sur le chemin que la voiture passe. |
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Ne plaignez pas l’élu qu’on nomme le proscrit. |
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Mon esprit, que le deuil et que l’aurore attire, |
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Voit le jour par les trous des mains de Jésus-Christ. |
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Toute lumière sort ici-bas du martyre. |
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V |
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Je songe, ô vérité, de toi seule ébloui ! |
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Ai-je des ennemis ? J’en ignore le nombre. |
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Tous les chers souvenirs, tout s’est évanoui. |
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Je sens monter en moi le vaste oubli de l’ombre. |
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Je ne sais même plus le nom de ceux qui m’ont |
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Fait mordre, moi rêveur, par le mensonge infâme. |
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J’aperçois les blancheurs de la cime du mont, |
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Et le bout de ton aile est déjà bleu, mon âme ! |
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En dehors du combat pour la cause de tous, |
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Si j’ai frappé quelqu’un pour me venger moi-même, |
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Si j’ai laissé pleurant quelque être fier et doux, |
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Si j’ai dit : Haïssez, à ceux qui disaient : J’aime ; |
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Dieu ! Si j’ai fait saigner des cœurs dans le passé, |
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Que votre grande voix me courbe et m’avertisse ! |
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Je demande pardon à ceux que j’offensai, |
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Voulant traîner ma peine et non mon injustice. |
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Je marche, à travers l’ombre et les torts expiés, |
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Dans la vie, aujourd’hui sans fleurs et jadis verte, |
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Morne plaine où déjà s’allongent à mes pieds |
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Les immenses rayons de la tombe entr’ouverte. |
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1854.
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