III |
LE LIVRE LYRIQUE |
— LA DESTINÉE — |
XXXII |
TOURMENTE |
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Oh ! Comme tout devient terrible sur la mer ! |
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Ces noirs chanteurs chantant sans cesse le même air, |
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Les flots, dressent leur blanche crête ; |
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Et la nuée accourt, soufflant sur l’eau qui fuit |
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Toute l’horreur du gouffre et tout ce que la nuit |
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Contient de haine et de tempête ; |
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Et voici l’ouragan qui monte en mugissant |
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Avec un grincement de chaîne, et qui descend, |
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Et qui remonte dans la brume, |
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Et moi, plus frissonnant que l’air dans mon manteau, |
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Je dis : ― Seigneur ! Seigneur ! Qu’est-ce que le marteau |
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Fait à cette heure sur l’enclume ? |
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Dieu ! Quels événements d’airain, quels rois de fer, |
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Quels colosses armés des glaives de l’enfer, |
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Quels géants à l’horrible forme, |
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Vont sortir de votre ombre, et qu’allons-nous donc voir ? ― |
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Ainsi je rêve au bruit que fait sous le ciel noir |
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Le soufflet de la forge énorme. |
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1870.
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