| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XXVII |
| PATI |
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Pourquoi ne pas aller tout de suite à la mort ? |
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Quoi ! Vieillir pour avoir un peu plus de remord |
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À l’heure où Dieu videra l’âme ! |
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Qu’attends-tu pour venir dans nos lits froids et noirs, |
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Ô blême épouse, ô Nuit, dont tous nos désespoirs |
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Hélas ! Chantent l’épithalame ? |
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Pourquoi ne pas finir ? Pleurer des pleurs de sang ! |
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Vivre ! Quoi ! Le poison n’est-il pas complaisant ? |
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L’abîme n’est-il pas facile ? |
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Mon couteau que j’ai là rit de me voir souffrir. |
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Est-ce que l’océan, toujours prêt à s’ouvrir, |
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Ne dit pas à l’homme : Imbécile ! |
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Brutus a-t-il mal fait ? Caton avait-il tort ? |
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Est-ce qu’ils hésitaient, ces lutteurs au bras fort, |
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À fermer leurs regards superbes ? |
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Que leur faisait la vie ? Est-ce que ces romains |
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Tenaient à voir passer les chars sur les chemins |
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Et le vent courber les brins d’herbes ? |
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Comprenant l’ironie, ils murmuraient : assez ! |
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Par les flèches du sort colosses traversés, |
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Ils ôtaient eux-mêmes la cible. |
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Ils mouraient de sentir à leurs fronts des rougeurs ; |
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Vous préfériez la mort à la vie, ô songeurs, |
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Et l’idéal à l’impossible. |
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La mort se dressait pâle et leur apparaissait ; |
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Graves, ils se couchaient près d’elle, puisque c’est |
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Avec elle qu’il faut qu’on dorme ; |
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Ils allaient au-devant de ce sinistre hymen ; |
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Ils mettaient leur anneau de chevalier romain |
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Au doigt de ce squelette énorme. |
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Est-ce qu’il est quelqu’un qui blâme ces héros ? |
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Ils ont du froid destin tordu les vains barreaux ; |
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Ils ont fait une brèche aux ombres ; |
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Maintenant à jamais, triste et des vents battu, |
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Au bout de la sagesse, au bout de la vertu, |
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L’homme voit leurs deux spectres sombres. |
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Oui, Caton a mal fait ; oui, Brutus avait tort ; |
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Le sage est mal sorti, l’intrépide est mal mort. |
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Le suicide est une fuite. |
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Dieu, qui seul a le droit d’éteindre le flambeau, |
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Quand ces grands essoufflés sont entrés au tombeau, |
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Ne leur a dit qu’un mot : trop vite. |
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Braver la destinée en s’en rassasiant, |
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C’est l’honneur ; le grand homme est le grand patient ; |
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Attendre est la vertu sévère ; |
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Sage, attends qu’à l’abri des verts rameaux flottants |
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La ciguë ait fleuri ; juste, laisse le temps |
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À l’arbre de croître au calvaire ! |
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Socrate, et non Brutus ! Jésus, et non Caton ! |
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Vous mourrez, vous mourrez. Pourquoi se hâte-t-on ? |
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Souffrez, enseignez, cœurs fidèles. |
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Âme, pourquoi t’enfuir avant l’hiver venu, |
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Et l’apparition de l’azur inconnu, |
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Et le départ des hirondelles ? |
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Quoi donc ? As-tu peur d’être oublié, passant noir ? |
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Crains-tu d’être ignoré du sombre vent du soir, |
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Et qu’il t’épargne dans ta ville, |
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Quand, terrible, il viendra balayer vers le nord |
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La vieille feuille morte et le vieux monde mort ? |
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Il t’emportera, sois tranquille ! |
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Comme à chacun de nous ton heure sonnera. |
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Ton cadavre qui boit et qui mange sera |
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Écrasé, broyé dans sa boue, |
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Pétri dans le néant, supprimé, rejeté ; |
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L’infini passera sur toi ; l’éternité |
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A pour nous tous un tour de roue. |
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Si tu n’es qu’un vivant, frêle, obscur, incertain, |
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Vis et pleure ; descends pas à pas ton destin : |
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Vieillis ; reste l’homme ordinaire. |
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De quel droit, cendre, atome, espèce d’ombre aux fers, |
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Fais-tu tomber sur toi la mort aux yeux d’éclairs, |
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Et déranges-tu le tonnerre ? |
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Ou si de toi ton siècle a fait un grand témoin, |
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Accepte échafaud, bagne, exil ; sois au besoin |
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L’esclave auguste de l’exemple. |
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La pierre du gibet, dont le ciel est l’aimant, |
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Plus tard sort du charnier et monte lentement, |
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Et devient le fronton du temple. |
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Ne te dérobe point par la mort aux lenteurs |
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Du supplice qu’il faut subir sur les hauteurs ; |
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C’est l’épreuve ; acceptons-la toute ! |
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Agonise et vieillis sans dire : je suis las ! |
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L’homme est fait pour mourir heure par heure, hélas ! |
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Les pleurs, pour tomber goutte à goutte ! |
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La douleur est utile ; et vivre, c’est l’effort. |
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Veux-tu devenir grand ? Laisse-toi faire au sort. |
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Bois, et ne brise pas ton verre. |
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Laisse blanchir ton âme ainsi que l’orient. |
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Sois à la fois l’archange au regard souriant |
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Et le titan au front sévère. |
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Les jours nous font saigner, mystérieux bourreaux ; |
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Saigne, et ris ; c’est ainsi qu’on devient un héros, |
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C’est ainsi qu’on devient sublime, |
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Et que l’on est de ceux dont l’esprit monte et luit, |
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Et que le genre humain voit tout à coup, la nuit, |
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Surgir splendides sur sa cime. |
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L’homme est sombre ; qu’il souffre, il brillera ; Dieu bon |
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Refait le diamant avec le vil charbon ; |
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L’aube est sous nos brumes funèbres ; |
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Et la création n’est qu’un gouffre d’où sort |
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Le rayon qui, joyeux, dorant l’ombre et la mort, |
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S’épanouit hors des ténèbres. |
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L’âme s’étoile au choc du sort et du devoir. |
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Dieu, le grand forgeron, avec son marteau noir |
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Qui sonne dans tous nos désastres, |
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Sur l’enclume d’airain que nous nommons l’azur, |
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Bat l’ombre, la nuit, l’homme en deuil, l’abîme obscur ; |
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Les étincelles sont des astres. |
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