III |
LE LIVRE LYRIQUE |
— LA DESTINÉE — |
XXIV |
BESTIARIUM |
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Les anges effarés viennent voir notre cage, |
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Et se disent : « — Vois donc celui-ci, celui-là, |
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Voici Tibère, une hydre au fond d’un marécage ; |
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Regarde le Malthus auprès de l’Attila. » — |
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Ils répètent entre eux les noms dont on nous nomme, |
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Mêlés à d’autres noms que nous ne savons pas. |
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Ils disent : « — C’est donc là ce qu’on appelle l’homme ! |
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Une main dans le crime, un pied dans le trépas. |
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« Voici l’orgueil ; voici le dol ; voici l’envie ; |
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Ce sont les plus mauvais qui sont les plus nombreux. |
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Ils rôdent dans la fosse immense de la vie, |
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Et la terre tressaille à leur pas ténébreux. |
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« Le faible est sous leurs pieds comme un grain sous les meules. |
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Voyez ! Ils sont l’horreur, l’effroi, le mal sans frein ; |
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Ces cœurs sont des dragons, ces esprits ont des gueules, |
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Ces âmes à l’œil fauve ont des griffes d’airain. |
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« Ceci, c’est le Judas ; cela, c’est le Zoïle ; |
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Tous deux dans la nuit lâche on les voit se glisser ; |
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L’un baise et l’autre mord ; et, sanglante, âpre et vile, |
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La dent grince et rugit, jalouse du baiser. |
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« Ce maître foule aux pieds la femme sans défense, |
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Ou, limace du cœur, bave sur son printemps. |
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Ce vieux, pour s’enrichir, lie au travail l’enfance |
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Et rive à ce boulet des forçats de huit ans ; |
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« Il leur fait du labeur tourner la sombre roue, |
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Et, gorgé d’or, se vautre en tous ses appétits |
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Pendant qu’en ses poings noirs la fatigue secoue |
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Les membres frissonnants de ces pauvres petits. |
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« Ceux-ci, sur les vaincus jetant un œil farouche, |
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Disent : — Percez, frappez, tuez jusqu’au dernier ! — |
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Les chiens de Montfaucon viennent lécher leur bouche, |
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Tant leurs discours sont pleins de l’odeur du charnier. |
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« Ceux-ci dressent sur l’ombre une épée enflammée ; |
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Ceux-ci sur les blés d’or et les villes en feu |
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Font vomir les canons hideux, dont la fumée |
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Se mêle, haillon noir, aux nuages de Dieu. |
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« Ceux-ci veulent glacer et brûler tout ensemble, |
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Et, tourmenteurs qu’on voit dans la nuit se pencher, |
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Soufflent en même temps sur la raison qui tremble |
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Et sur la vieille torche horrible du bûcher. |
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« Ceux-ci sont les heureux que tous les rayons dorent, |
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Et que les lâchetés servent à deux genoux ; |
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Regardez la beauté sans âme qu’ils adorent ; |
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Elle est Vénus pour eux et squelette pour nous. |
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« Ceux-là sont les bourreaux que l’ombre a sous son aile ; |
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L’espérance agonise et s’éteint devant eux ; |
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Avec la corde sainte où pend l’ancre éternelle |
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Ils font le nœud coulant du gibet monstrueux. |
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« Cette langue est serpent, cette idée est tigresse ; |
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Ce juif contre un doublon pèse une âme en sa main ; |
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Ceux-ci, fouettant le nègre et fouettant la négresse, |
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Lâchent les chiens hurlants sur le bétail humain ; |
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« Ils mettent l’affreux bât de la bête de somme |
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À des esprits, comme eux pensant, comme eux vivant. |
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La chair humaine saigne entre les mains de l’homme ; |
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Le sauvage la mange et le chrétien la vend. |
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« Écoutez ces grands cris qui par moments s’élèvent ; |
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Voyez rire les uns et les autres trembler ; |
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Tous ne sont pas méchants, et quelques-uns qui rêvent |
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Ont des ailes dans l’ombre et voudraient s’envoler. » |
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Et les anges, cachés sous leurs radieux voiles, |
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Frémissent, l’œil en pleurs et le front attristé. |
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Nous sommes là pensifs, regardant les étoiles |
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À travers les barreaux de notre humanité. |
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