| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XXIII |
| SOUS TERRE |
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— Laisse-moi. ― Non. ― Ô griffe sombre, |
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Bouche horrible ! Ô torture ! Ô deuil ! |
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Pourquoi te glisses-tu dans l’ombre |
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Par les fentes de mon cercueil ? |
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— Il faut renouveler ma sève, |
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Ô mort, voici le doux été. |
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Toute la nature qui rêve, |
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Spectre, a besoin de ma beauté ! |
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Il faut qu’aucun lys ne m’efface ; |
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L’abeille attend de moi le miel ; |
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Il me faut un parfum qui fasse |
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Pâmer les cygnes dans le ciel. |
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Je dois orner l’antre morose ; |
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Je dois sourire au soir boudeur, |
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Et donner à tout quelque chose |
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De ma grâce et de ma splendeur. |
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Il faut que je pare le voile |
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Des vierges au lever du jour, |
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Que je respire pour l’étoile, |
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Que je rougisse pour l’amour. |
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Et pendant que l’aube m’arrose, |
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Ma racine vers toi descend. |
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— Qui donc es-tu ? ― Je suis la rose. |
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— Et que veux-tu ? ― Boire ton sang. |
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