| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XXII |
| LUEUR À L'HORIZON |
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Je songe. Un clair rayon luit sur le flot sonore ; |
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Le phare dit : c’est l’aube, et souffle son flambeau. |
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Je voudrais bien savoir les choses que j’ignore |
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Et quelle est la blancheur qu’on voit dans le tombeau. |
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L’âme fuit-elle, auprès du Dieu qui la convie, |
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Loin de ce corps glacé qui jadis remuait ? |
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Quelle est cette lueur qu’au delà de la vie |
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On aperçoit au fond de l’infini muet ? |
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Aurons-nous la figure effrayante de l’ombre ? |
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Pourra-t-on dans la tombe encor nous appeler ? |
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Deviendrons-nous des voix qu’à travers ce mur sombre |
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On entendra parler ? |
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Comme les passereaux, comme les hirondelles, |
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L’homme ira-t-il chercher l’azur limpide et clair ? |
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Nous envolerons-nous et prendrons-nous des ailes ? |
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Passerons-nous la mort comme ils passent la mer ? |
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Tout parle et tout s’émeut. Le bois profond tressaille ; |
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Le bœuf reprend son joug et l’âme sa douleur ; |
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Le matin, froid et bleu derrière la broussaille, |
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Ferme l’œil de l’étoile, ouvre l’œil de la fleur. |
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La vie avec ses biens, ses amours et ses gloires, |
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Vaut-elle la nuée errante dans les cieux ?… |
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Que me voulez-vous donc, oiseaux des branches noires, |
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Chanteurs mystérieux ? |
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Je ne sais pas pourquoi je m’obstine à ces rêves. |
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Seigneur, le laboureur creuse le sol béant, |
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Le pêcheur va traînant son filet sur les grèves ; |
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Moi, je creuse la nuit, je traîne le néant ! |
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Dieu, nous t’interrogeons, et mieux vaudrait nous taire. |
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À quoi bon nos efforts, nos doutes, nos combats ? |
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Pourquoi sonder l’abîme ? Attendons. Le mystère |
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Vit en paix côte à côte avec l’homme ici-bas. |
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Le marin, ce jouet du sort, du vent, de l’onde, |
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Qui siffle en levant l’ancre et qui va s’envoler, |
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Laisse gronder la mer, et l’océan qui gronde |
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Laisse l’homme siffler. |
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