| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XX |
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J’ai beau comme un imbécile |
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Regarder dans ma maison, |
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Si bien qu’on dit dans la ville |
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Que j’ai perdu la raison, |
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J’ai beau chercher ; elle est morte. |
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Elle ne reviendra pas. |
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Elle est partie, et la porte |
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Est encore ouverte, hélas ! |
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Je tressaille quand on sonne. |
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Je l’attends, j’en fais l’aveu. |
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Où sont ces beaux jours d’automne |
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Quand elle était là, mon Dieu ! |
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Cette âme s’en est allée. |
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Elle a fui, moi demeurant. |
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La nuit, à l’ombre étoilée |
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Je tends les bras en pleurant. |
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Je m’accoude à ma fenêtre, |
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Je songe aux jours révolus. |
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Hélas ! Ce pauvre doux être |
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Qui chantait, je ne l’ai plus ! |
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