| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XVII |
| EN MARCHANT LE MATIN |
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Puisque là-bas s’entr’ouvre une porte vermeille, |
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Puisque l’aube blanchit le bord de l’horizon, |
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Pareille au serviteur qui le premier s’éveille |
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Et, sa lampe à la main, marche dans la maison, |
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Puisqu’un blême rayon argente la fontaine, |
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Puisqu’à travers les bois l’immense firmament |
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Jette une lueur pâle et calme que la plaine |
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Regarde vaguement, |
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Puisque le point du jour sur les monts vient d’éclore, |
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Je m’en vais dans les champs tristes, vivants et doux ; |
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Je voudrais bien savoir où l’on trouve une aurore |
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Pour cette sombre nuit que nous avons en nous ! |
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Que fait l’homme ? La vie est-elle une aventure ? |
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Que verra-t-on après et de l’autre côté ? |
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Tout frissonne. Est-ce à moi que tu parles, nature, |
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Dans cette obscurité ? |
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