| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XV |
| ANDROCLÈS |
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Quand tout me souriait encore, |
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Jadis, quand j’étais radieux, |
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Aux jours de la jeunesse, aurore |
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Dont on prolonge les adieux, |
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Du milieu de l’immense fête |
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Des heureux d’alors qui, joyeux, |
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Sceptre en main et couronne en tête, |
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Riaient, chantaient, mêlés aux cieux, |
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J’ai vu, tandis que sur la terre |
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Tout était faste, hymne et concert, |
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L’exil qui saignait, solitaire |
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Et terrible, dans son désert. |
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Je suis allé vers l’âpre grève |
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Où rampait le grand abattu ; |
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J’ai dit : je suis celui qui rêve. |
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Toi qui souffres, qui donc es-tu ? |
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Et, levant sa prunelle pleine |
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Du reflet lointain de Saint-Cloud, |
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Il m’a dit : je suis Sainte-Hélène. |
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Il m’a dit : je suis Holyrood. |
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Alors, moi, fils de nos désastres, |
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Attestant, devant ces douleurs, |
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Et la nuit qui sème les astres, |
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Et le jour qui sème les fleurs, |
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J’ai salué dans sa ruine |
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Le sombre maître estropié, |
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Et j’ai retiré son épine, |
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Et baisé sa plaie à son pié. |
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Puis dans le vent qui tourbillonne |
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J’ai continué mon chemin ; |
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Car j’étais à l’âge où rayonne |
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Le mystérieux lendemain. |
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J’ai vécu ; j’ai penché ma tête |
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Sur les souffrants, sur les petits. |
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L’azur fit place à la tempête ; |
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J’avais rêvé, je combattis. |
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Ainsi que le frère d’Électre, |
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Comme Jacob, — Dieu, tu le veux, — |
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J’ai saisi corps à corps le spectre, |
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Et l’ange m’a pris aux cheveux. |
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Je combattis pour la pensée, |
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Pour le devoir, pour Dieu nié, |
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Pour la grande France éclipsée, |
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Pour le soleil calomnié. |
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Je combattis l’ombre et l’envie, |
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Sans peur, sans tache à mon écu ; |
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Puis il se trouva, c’est la vie, |
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Qu’ayant lutté, je fus vaincu. |
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Je fus un de ceux que la foule |
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Donne à dévorer à l’exil. |
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Sur tout vaincu le dédain roule ; |
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Brutus est fou, Caton est vil. |
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La Victoire éclatant de rire |
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Montre Aristide à ses amants ; |
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Que de martyrs l’exil déchire ! |
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Sa cage est pleine d’ossements ! |
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Autour de moi des voix funèbres |
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Criaient : Cayenne ! Lambessa ! |
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L’exil songeait dans les ténèbres ; |
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Quand il me vit, il se dressa. |
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Il vint à moi, ce noir ministre |
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Du sombre destin inclément. |
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Pendant qu’il s’avançait sinistre, |
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Je le regardai fixement. |
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Il venait ; sur la terre sombre |
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Son pas sonnait comme un marteau. |
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Maintenant il me tient dans l’ombre |
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Et son ongle est sur mon manteau. |
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Mais, au lieu d’angoisse et de peine, |
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J’ai le calme et la joie au cœur. |
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Le lion s’est mis, dans l’arène, |
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À lécher le gladiateur. |
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