III |
LE LIVRE LYRIQUE |
— LA DESTINÉE — |
VIII |
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Coup d’épée ; oui, mais non de poignard. Il te faut, |
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Poète, un tournoi franc et libre, où le front haut, |
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On lutte, glaive au poing, sans fureur vipérine, |
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Pied à pied, face à face et poitrine à poitrine, |
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Toi, soldat du droit, lui, champion de l’enfer ; |
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Tu veux combattre au jour, loyal comme le fer, |
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Fauve et terrible avec la candeur des colombes, |
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Afin que si c’est toi, poète, qui succombes, |
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Tu puisses, en entrant au sépulcre demain, |
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Trouver Cid et Bayard qui te tendent la main. |
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