| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| VI |
| PRÈS D'AVRANCHES |
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La nuit morne tombait sur la morne étendue. |
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Le vent du soir soufflait, et, d’une aile éperdue, |
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Faisait fuir, à travers les écueils de granit, |
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Quelques voiles au port, quelques oiseaux au nid. |
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Triste jusqu’à la mort, je contemplais le monde. |
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Oh ! Que la mer est vaste et que l’âme est profonde ! |
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Saint-Michel surgissait, seul sur les flots amers, |
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Chéops de l’occident, pyramide des mers. |
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Je songeais à Égypte aux plis infranchissables, |
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À la grande isolée éternelle des sables, |
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Noire tente des rois, ce tas d’ombres qui dort |
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Dans le camp immobile et sombre de la mort. |
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Hélas ! Dans ces déserts, qu’emplit d’un souffle immense |
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Dieu, seul dans sa colère et seul dans sa clémence, |
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Ce que l’homme a dressé debout sur l’horizon, |
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Là-bas, c’est le sépulcre, ici, c’est la prison. |
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