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Nous sommes les proscrits ; nous habitons l’abîme ; |
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Nous assistons dans l’ombre au vil bonheur d’un crime ; |
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Nous regardons l’esprit vaincu par l’animal, |
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Et l’infâme baiser de la fortune au mal ; |
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Nous voyons des heureux qui sont des misérables ; |
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Nous parlons entre nous des choses vénérables, |
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De la liberté morte et du peuple trahi ; |
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Nous sommes les éclairs du char d’Adonaï ; |
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Nous jetons des lueurs sur les foules fécondes ; |
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Notre clarté noyée apparaît sur les ondes, |
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Disparaît, puis revient, et surnage toujours ; |
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Un sombre amour remplace en nous tous les amours ; |
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Nous adorons la France et vivons dans les bagnes. |
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Ne nous demandez pas d’ébranler les montagnes |
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Ou de saisir au vol ces noirs alérions, |
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Le tonnerre, le bruit, le vent, nous l’essaierions ! |
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Nous raillons le forfait qui prétend nous absoudre ; |
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Nous attendons, avec un grondement de foudre, |
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Graves, roulant en nous l’anathème rêveur, |
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Que le droit soit la loi, que Dieu rentre en faveur, |
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Et que le genre humain ait des moments lucides ; |
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Nous secouons sur ceux qui sont les parricides |
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Le noir trousseau de clefs de l’enfer entr’ouvert ; |
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Pas plus que le sapin ne cesse d’être vert, |
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Pas plus que le soleil ne renonce au solstice, |
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Nous n’oublions l’honneur, le droit et la justice ; |
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En présence du mal que les despotes font |
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Nous prenons à témoin le firmament profond ; |
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Nous écrivons avec une plume de bronze ; |
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Philippe deux, Sylla, Tibère, Louis onze, |
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Sont là sous notre œil fixe, et tremblent ; les saisons |
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Passent, que nous importe ! Indignés, nous laissons |
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S’envoler dans les vents des pages redoutées ; |
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Si l’empereur est Dieu nous sommes des athées ; |
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À de certains moments, voyant Satan debout, |
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Nous nous exaspérons au point de nier tout, |
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Et l’indignation de nos cœurs se hérisse |
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Jusqu’à mordre parfois notre âme, sa nourrice ; |
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Mais Dieu permet la plainte au juste qui le sert ; |
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L’été, quelle que soit l’âpreté du désert, |
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Nous rêvons, écoutant le chant de la cigale ; |
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Nous avons des petits ; notre table frugale |
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Est offerte à quiconque arrive et dit : j’ai faim. |
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Nous contemplons le ciel, nous attendons la fin ; |
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Nous murmurons : Viens, toi, Némésis, qui délivres ! |
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Nous écrivons au bord des mers d’austères livres, |
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Et ce que nous disons, faisons et publions |
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Ressemble à la colère énorme des lions. |
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