| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XLII |
| DIEU ÉCLABOUSSÉ PAR ZOÏLE |
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Ah çà, si nous disions un peu son fait à Dieu ? |
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Son œuvre n’a ni fin, ni tête, ni milieu. |
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L’imagination de ce faiseur s’épuise. |
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Sa meule tourne usant ce qu’on dit qu’elle aiguise. |
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Il se répète ; il est au bout de son rouleau. |
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Quoi de plus vain que l’air ! Quoi de plus plat que l’eau ! |
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L’hiver est blanc et vieux ; l’aurore est vieille et rose ; |
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On croit qu’il renouvelle, il fait la même chose ; |
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Toujours la même forme en ses œuvres s’épand ; |
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L’arbre est un hérisson, le fleuve est un serpent ; |
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La lune jaune accuse, en copiant l’orange, |
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Une stérilité d’invention étrange ; |
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C’est morne. Essayez donc de le tirer un peu |
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De son flot toujours vert, de son ciel toujours bleu ! |
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La face du liard au revers est pareille ; |
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Le narcisse est un œil, l’épilobe, une oreille. |
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Ce monde est un immense opéra rococo, |
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Doré par le reflet et rhythmé par l’écho ; |
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Un ange endiablerait dans sa philosophie |
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D’écouter le plain-chant que la forêt solfie ; |
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Le Léman n’en dit pas plus long que l’Érié ; |
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Depuis des milliers d’ans, Dieu n’a point varié |
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La gamme du bouvreuil, du geai, de la linotte ; |
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Son vieux fou d’ouragan n’a qu’une seule note ; |
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Sa musique est toujours comme au temps d’Agénor ; |
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En vain le rossignol, infortuné ténor, |
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Dans l’espoir de changer sa vieille cavatine, |
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Interroge et poursuit d’un regard qui s’obstine |
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Ce triste Dieu caché dans le trou du souffleur. |
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Mai porte à son chapeau toujours la même fleur. |
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Le destin, chausse-trape usée à la charnière, |
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S’ouvre et se clôt toujours de la même manière. |
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Et la vie, où l’espoir avorte et se morfond, |
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N’est qu’une boîte avec la mort pour double fond. |
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L’histoire est un vieux thème usé dès Hérodote ; |
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Dieu ne la refait pas, mon cher, il la radote ; |
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Il recrépit Tibère, il replâtre Néron ; |
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Il ressouffle la guerre avec son vieux clairon ; |
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Il livre, avec un tas de détails parasites, |
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Aux russes Bonaparte ou Darius aux scythes ; |
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Pas un crime qui n’ait été cent fois commis ; |
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Il pétrit Catherine avec Sémiramis ; |
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Il fait resservir Claude et Pilate ; il retape |
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Caïn dans Borgia quand il lui faut un pape ; |
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Ce Louis quinze était à Londres Charles deux ; |
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Sous le nom de Cambyse Attila fut hideux ; |
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Hicétas reparaît dans Galilée. En somme, |
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Dieu n’a qu’un seul patron sur lequel il fait l’homme ; |
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Il laisse de ses mains le monde informe choir ; |
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Il n’a pas le moyen de changer d’ébauchoir, |
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Et c’est toujours avec la même terre glaise |
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Qu’il fabrique une juive ou qu’il crée une anglaise. |
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J’ai vu le premier homme et j’attends le second. |
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Dieu se trompe s’il croit prouver qu’il est fécond |
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Parce qu’il tire Adam à beaucoup d’exemplaires. |
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Sur un profil, les pleurs, sur l’autre, les colères. |
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C’est toujours la victime et toujours le tyran. |
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Son Arcturus ressemble à son Aldebaran ; |
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Un juif du moins vous rogne ou vous dore une piastre ; |
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Lui n’a pas encor pu remettre à neuf un astre ! |
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Il faut pour admirer que l’homme soit têtu. |
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Voilà ce que fait Dieu. Quand donc finiras-tu, |
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Entre l’endroit terrible et l’envers ridicule, |
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De regarder toujours le même crépuscule, |
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Ô création pauvre, ayant à tes deux bouts |
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Les soleils ronds des cieux, les yeux ronds des hiboux ! |
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Je déclare ton Dieu fini. |
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Je déclare ton Dieu fini. Vois ! Monotone |
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Quand, zéphyr, il roucoule, et quand, bourrasque, il tonne, |
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Rajustant l’ancien cadre aux anciens horizons, |
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Il n’a que quatre vents et que quatre saisons. |
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Vieux grand-père en enfance, il ne sait qu’une fable. |
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Et dans tous les recoins de son œuvre ineffable, |
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Dans son éclair qui n’est que du rayon cassé, |
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Dans la mare stagnante au fond de tout fossé, |
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Dans le perroquet vide et bavard comme l’homme, |
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Dans Ève et dans Vénus cueillant la même pomme, |
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Dans la fumée aussi vague que le brouillard, |
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Dans le dindon pleureur et dans l’âne braillard, |
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Dans les orangs-outangs autrefois troglodytes, |
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Dans le cygne pareil au lys, que de redites ! |
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L’Auvergne et ses volcans s’éteignent ; au verso |
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Expirent Ténériffe et le Chimborazo ; |
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À force de cracher toujours le même soufre, |
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L’Hékla meurt ; le Gibel est au fond de son gouffre ; |
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Vésuve époumoné n’est qu’un essoufflement. |
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Dans la bête hurlant toujours son hurlement, |
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Dans le flux et reflux rongeant toujours sa digue, |
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Dans le temps, dans l’espace, on sent de la fatigue. |
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La mer poussive jette un sanglot décrépit ; |
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Son antique courroux n’est plus qu’un vieux dépit, |
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Et sa tempête a pris la forme d’un catarrhe. |
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Comme on voit pendre au mur un spectre de guitare, |
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La vieille poésie, où l’amour a vingt ans, |
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Frissonne dans le vide avec le vieux printemps. |
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Dieu regarde tourner la nature, machine |
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Qu’il domine, accroupi comme un magot de Chine ; |
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Et cela va si mal et c’est si mal bâclé |
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Qu’on dirait par moments qu’il a perdu la clé. |
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Quelque jour l’araignée emplira de ses toiles |
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L’horloge du matin, du soir et des étoiles, |
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Et le bien, et le mal, et le sort, noirs bahuts |
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Mal emboîtés, mal peints, mal cloués, mal fichus. |
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Vois ! L’azur est ridé, l’aube tousse et grelotte ; |
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La jeunesse éternelle est à la fin vieillotte ; |
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Le chant du point du jour chevrote quelque peu. |
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Juillet caduc voudrait s’asseoir au coin du feu ; |
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Le bonhomme janvier geint, et sans verve épanche |
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La neige qui jaunit de l’ennui d’être blanche ; |
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Floréal est fané, passé, mangé des vers. |
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Ce sont des lieux communs que ces bocages verts |
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Où vient nicher la grive, où vient glapir la caille ; |
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La rose au frais bouton n’est plus qu’une antiquaille. |
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Les grands nuages sont d’informes arrosoirs ; |
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Et le haut firmament, sombre pourpre des soirs, |
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Rideau des arcs-en-ciel, déployant sur l’abîme |
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Ses constellations, épouvante du crime, |
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Et ses nuits dont les yeux semblent tout épier, |
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Est une loque à pendre au clou chez le fripier. |
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Ce monde, chaque jour plus gothique et plus trouble, |
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S’embourbe plus avant dans l’ombre qui redouble ; |
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L’homme en entend crier les joints, craquer les ais ; |
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Et les religions attellent sans succès |
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L’éléphant de Brahma, le bœuf Apis, la bête |
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Que saint Jean vit ayant sept cornes sur la tête, |
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Et le cheval Pégase et la jument Borak |
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À ce noir chariot chargé de bric-à-brac ! |
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Dieu ne fait de l’effet qu’en forçant les contrastes. |
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Son univers, malgré des détails assez vastes, |
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N’est qu’un long cliquetis au fond très puéril ; |
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Le blanc, le noir ; le jour, la nuit ; décembre, avril ; |
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Salomon et Piron déclamant la même ode ; |
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Le cygne et le corbeau ; Marc-Aurèle et Commode ; |
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Vice, vertu ; la course effarée et le mors ; |
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La rumeur des vivants, le silence des morts ; |
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Que tout crie et pérore ! Assez, que tout se taise ! |
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Je voudrais bien le voir sortir de l’antithèse. |
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On sourit dès qu’on met à nu le procédé. |
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Heureusement pour Dieu que Planche est décédé ; |
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Comme il vous donnerait, car c’était là sa tâche, |
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Sur les doigts de ce bon Jéhovah qui rabâche ! |
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Quoi ! Toujours ce poème insipide des champs, |
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Des halliers, des ruisseaux, et des vallons penchants, |
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Plus usé qu’un trumeau du bonhomme Natoire ! |
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Quoi ! L’été, puis l’hiver ! Toujours ce répertoire ! |
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Toujours le même loup montrant les mêmes dents ! |
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Toujours ce vieux joujou des vents, des flots grondants ! |
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Ce casse-tête horrible et niais tout ensemble |
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De la chose qui n’est jamais ce qu’elle semble, |
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Où Dieu bande les yeux à l’homme, où ce vieillard |
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Avec Adam perdu joue à colin-maillard ! |
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Toujours l’illusion d’optique qui vous frappe ! |
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Le ciel qui sans bouger remue, et cette attrape |
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Du soleil qui se lève et ne se lève pas ! |
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Quoi ! Toujours le cloaque au sortir du repas, |
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| 155 |
L’humanité tirée en bas par la nature, |
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Et le vomissement après la nourriture ! |
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Mais le moindre grimaud qui porte la primeur |
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De ce que sa caboche enfante, à l’imprimeur, |
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Après s’être gratté sa stupide perruque, |
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Après s’être empoigné de ses deux mains la nuque, |
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Un rimeur de deux sous, un bélître, un poussah, |
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Un goîtreux, trouverait autre chose que ça ! |
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Il est temps que ce Dieu repeigne et revernisse |
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Le pré que six mille ans a brouté la génisse ; |
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Qu’il blanchisse le lys, et qu’il mette des freins |
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Aux anciens vents hurlant leurs antiques refrains ; |
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Qu’il change de l’oiseau la chanson coutumière, |
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Et qu’il redore au fond du ciel noir la lumière. |
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Sa machine est connue et c’est un grand défaut. |
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Oui, s’il veut qu’on le prenne au sérieux, il faut |
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Qu’il renouvelle, arrange, et radoube, et refasse |
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Son univers, moyens et but, fond et surface, |
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Son froid printemps qui fait sans cesse un faux serment, |
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Ses édens, ses enfers, mieux inventés vraiment |
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| 175 |
Ceux-ci par les Miltons et ceux-là par les Dantes, |
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Son jeu dépareillé de forces discordantes, |
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Son mystère, cassette à secret où déjà |
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Le bras des fureteurs jusqu’au coude plongea, |
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Sa terre, son soleil, assez maigre étincelle, |
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| 180 |
Et son attraction dont on voit la ficelle. |
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Il a pour vous distraire inventé les fléaux. |
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Voulant, selon la loi de maître Despréaux, |
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Passer du grave au doux, du plaisant au sévère, |
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Il brise un peuple ainsi qu’un ivrogne son verre, |
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Livre une pauvre ville à d’affreux assiégeants, |
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Grossit l’eau de la Loire et noie un tas de gens. |
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Quelquefois, comme Horace aiguise un anapeste, |
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Il termine une guerre au moyen d’une peste, |
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Ou fait un roi d’un tigre, et se trouve charmant ; |
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Et le monde agonise… ― Ah ! L’on est par moment |
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Tenté de lui fourrer le nez dans son ordure, |
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Ou de lui crier, car il a l’oreille dure : |
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— Tu deviens fatigant, tu deviens pluvieux, |
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Mon pauvre éternel ! Prends ta retraite, mon vieux ! |
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| 195 |
Oui, rentre dans ton trou biblique ou druidique. |
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Cède la place au diable, au singe, à l’homme. Abdique. |
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Tout autre fera mieux que toi ta fonction. |
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N’attends pas qu’un titan quelconque, un Ixion, |
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Un Satan, un Typhée aux cent bras, un Voltaire, |
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| 200 |
Fasse rafle un beau jour de tout ton vieux mystère ; |
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Mette au rancart l’azur, les ténèbres, le mal, |
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Le bien, l’exception avec le fait normal, |
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Le destin, le hasard, l’impossible équilibre |
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Du Très-Haut prescient posé sur l’homme libre, |
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| 205 |
La crèche et le sépulcre, et la prairie en fleurs |
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Que, sans savoir pourquoi, l’aube inonde de pleurs ; |
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Plume l’oison et l’ange, envoie au linge sale |
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L’affreux linceul troué de la nuit colossale ; |
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Et prenne brusquement, pour y jeter le ciel, |
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| 210 |
La terre, le chaos total et partiel, |
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Et le septentrion, nocturne sentinelle, |
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Et l’océan roulant sa tempête éternelle, |
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Et le cèdre et l’hysope, et l’herbe et le ruisseau, |
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Leur hotte aux chiffonniers du faubourg Saint-Marceau ! |
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