| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XXXV |
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Paris, le grand Paris agonise. Je pense |
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Qu’à l’heure où tant de sang à grands flots se dépense, |
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Avant de dire : un homme a fui, c’est un gueusard ! |
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Avant de mettre au banc des peuples au hasard |
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Tous ces vaincus, traqués comme des loups dans l’ombre, |
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On doit attendre ; on doit peser le lieu, le nombre, |
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Le temps, l’événement, la fièvre, l’attentat. |
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Je le dis à messieurs les bonshommes d’état, |
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Car, fût-on grand au point de s’appeler Cornesse, |
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Pour qu’on voie et qu’on juge, il faut que le jour naisse, |
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Et, même eût-on l’honneur d’être Anethan, il sied |
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D’épargner au lion mourant le coup de pied. |
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Je dis cela. J’ai tort. C’est évident. |
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Je dis cela. J’ai tort. C’est évident. Bruxelle |
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Est une grande ville et dans son sein recèle |
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Des talents variés sur tous les instruments, |
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Des virtuoses fins, spirituels, charmants, |
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D’où coule l’harmonie ainsi qu’un flot de l’urne, |
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Et ces musiciens m’ont offert un nocturne. |
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L’exploit fera la place illustre désormais. |
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Ce fut exquis. On prit l’heure où je m’endormais ; |
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Et chaque faune avait amené sa bacchante. |
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J’étais sans armes, seul ; ils n’étaient que cinquante ; |
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Et même on n’est pas sûr qu’ils fussent tous armés. |
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Ils ont livré bataille à mes volets fermés, |
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M’ont jeté des hoquets et m’ont lancé des pierres. |
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De mes petits-enfants je baisais les paupières, |
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Pour qu’ils eussent moins peur de ce fracas joyeux ; |
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C’était un ouragan de cailloux furieux. |
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Les coups au mur après les cris : à la lanterne ! |
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Grondaient, comme la flûte avec le fifre alterne. |
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Mort ! À mort ! Ainsi hurle un essaim de dragons. |
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D’affreux chocs ébranlaient la porte sur ses gonds. |
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— Qu’il meure ! ― Dans les bois, solitude commode, |
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Ce genre de gaîté fut jadis à la mode. |
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Schinderhanne a donné de ces charivaris. |
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Aimable fête ! Aussi, vous le voyez, j’en ris. |
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Certe, il faudrait que j’eusse une humeur bien sinistre |
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Pour vouloir qu’un nommé Kerwyn, fils d’un ministre, |
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Soit dérangé, s’il plaît à ce jeune héros |
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De me casser la tête en brisant mes carreaux, |
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Et pour ne pas comprendre, en cet antre où j’habite, |
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Que le gendarme est pris de surdité subite |
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Et que le doux sommeil engourdit les sergents |
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Quand un crime est commis par les honnêtes gens. |
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